Textículos Nossos

Sara

2008-10-14T18:15:00.000+01:00

Não deixo passar este dia que nos celebra a união e o encanto que sobra ainda de nós, até cada vez mais inflamado nos gestos e nas bocas que nos unem. O dia de tantos outros como nós mas nunca tão unos, nunca tão indivisíveis. Nunca tão fortes ao passar do tempo que apenas serve de sopro para avivar a chama e não de água sob a ponte que levará os mais arrojados sentimentos.
Não deixo passar o dia que nos contempla, namorados que somos embalados pela doce e estranha expectativa da vida que semeámos e que tarda muito em despontar. Não me permito esquecer o dia, enamorado tanto ainda que me atemoriza que o coração não aguente de cada vez que abres a porta e logo clamas o meu nome alegremente.
Este dia somos nós, e tantos outros nunca tanto como nós. Porque somos nós que este dia celebra e para além de nós nada mais importa.

encosta-te a mim...

2007-08-08T01:54:00.001+01:00

Uma das mais belas canções românticas que conheço, ao nível das melhores do Sérgio Godinho.
Para ouvir, e ouvir e tornar a ouvir!

Chasing Cars

2007-05-16T21:29:00.000+01:00

Se me deitar na areia, ficas comigo e esqueces tudo o resto? Preciso de ti, da tua quentura doce. Quando estás à minha beira, até o cinzento brilha com matizes de fogo. As manhãs acordam bem-humoradas. Preciso de ti, da tua calmaria. Quando estás ao meu lado, a minha inquietude é lago tranquilo. As noites adormecem felizes.

Se me deitar na areia, ficas comigo e esqueces tudo o resto? Contigo, não fazer nada é aventura. Ficamos aqui a perseguir as nuvens em forma de carro que deslizam velozes no écran do olhar. Sentimos o perfume inconsciente um do outro. Somos dedos entrelaçados, pele arrepiada. Somos tu e eu, nós...

Jacky (14.05.2007)

Devaneio inspirado na canção Chasing Cars dos Snow Patrol, com letra aqui.

Rua de mim...

2007-05-15T23:23:00.000+01:00

Não reconheço as pedras da calçada. Cada passo que dou é uma troca de perna ante perna. Sento-me no café e observo. As pessoas circulam, vazias, rugas de preocupação ilustram os rostos sérios. Não há risos.
Entendo. Coisas vãs são o mote do dia. E as coisas sérias não dizem nada a ninguém. Só os problemas, infelizmente. Perturbo-me. Perturba-me a frustração que me rodeia.

As pedras da calçada lá estão, quietas, alinhadas, encaixadas. Perturbo-me. Perturba-me que as pessoas que passam sobre elas sejam também como pedras. Já ninguém questiona nada. Morreram os filósofos. Não há diálogo.
Deixo-me ficar na esplanada. Sinto a brisa e reparo numa nuvem no céu. Penso que o tempo vai mudar. A conversa até está animada, mas eu estou completamente alienada. Os meus pensamentos ocupam demasiado espaço em mim. Ocasionalmente um ou outro assunto desperta a minha atenção e participo com uma chalaça, faço rir os outros.

Volto a minha atenção para aquela calçada e para as pedras que passam. Imagino agora que a calçada é feita de pessoas e que são pedras que andam sobre ela. E nada me perturba...

Medo do escuro

2007-04-28T00:35:00.000+01:00

Ela não sabia em que raio de adulta se tinha tornado, uma mulher que tem medo do escuro é ridícula. Não se sabe ao certo como começou este medo do escuro, basicamente tinha medo desde sempre. Era um medo quadrado. Aliás, o seu medo era tal que já a tinha metido em situações muito caricatas.

Uma vez, em pleno Inverno, eram quase sete horas e preparava-se para sair do trabalho quando se apagaram as luzes todas ao mesmo tempo, incluindo as da rua. Gritou. Gritou como uma louca aprisionada numa camisa de forças e só parou quando uma das colegas, fumadora, se pôs ao pé dela de isqueiro na mão e lhe disse que não se preocupasse, que ia correr tudo bem. Durante uma semana teve de aguentar risadinhas à sua passagem, cochichos e piadinhas dos colegas: Ouve lá, aquilo foi um grito de dor ou de prazer?, ou então: Queres que te acenda a luz?
Pormenores à parte, sentia-se observada no escuro, como se lá estivesse alguém ou alguma coisa além do palpável. E que se desengane quem pensa que ela era supersticiosa, ou uma fanática religiosa qualquer, daquelas que acreditam em anjos e demónios. Não senhor. Havia algo a observá-la.
Naquele episódio do apagão, quando se encontrava a trabalhar, havia algo ou alguém naquela sala além dos colegas, algo que a tocou muito antes de a colega fumadora a iluminar com o isqueiro, algo que a arrepiou até à medula, lhe fez estremecer o corpo da cabeça aos pés, e lhe provocou um terror tal que a fez dar aquele grito ridículo.
Passaram dois ou três anos desde o apagão. Era o dia do seu aniversário. Tinham acendido as velas do bolo e cantavam-lhe os Parabéns. Depois da salva de palmas, um sopro e foi a escuridão total. Quando se acenderam as luzes, nem sinal dela. Ainda pensaram que era alguma brincadeira de mau gosto e chamaram por ela, procuraram debaixo da mesa e no resto da casa. Família e amigos estavam de tal maneira impressionados com aquele truque de mágica que não acreditaram no mais evidente, ela tinha desaparecido para sempre. Só ao fim de uma semana foram à polícia dar conta do seu desaparecimento. Obviamente, ninguém a encontrou, ninguém sabe ou alguma vez saberá qual o seu paradeiro... nem ela!

A narrativa da amorizade

2007-04-19T16:58:00.000+01:00

A narrativa da amorizade

Quando era pequenina e vinha passar férias a Portugal, ficava sempre na minha Tatá. Tatá é o nome carinhoso em Francês para tia e esta é uma tia muito especial: é minha tia-avó materna. Íamos à praia todos os dias, para o Molhe, onde a Tatá tinha barraca. Ao fim de tarde, o Tonton ia lá ter. Depois voltávamos todos juntos, jantávamos e eu fazia uma corrida com o Tonton para ver quem comia a sopa mais depressa. Eu ganhava sempre. Na verdade, ele deixava-me ganhar. Gostava de saltar os quintais que ficavam por trás das casas ali na Constituição e ir até à casa da Mina brincar. Brincava com as formigas que saíam por uma frincha. Dava-lhes água para não terem tanto calor. Mal sabia, na altura, que as afogava com tanto zelo. Não gostava de laranjas, por isso, a Tatá dava-me tanjas e eu toda contente comia as laranjas todas sem pestanejar. Ia ao cabeleireiro e quando chegava a parte de pintar as unhas, eu também queria mas de vermelho! Na altura, também adorava sapatos vermelhos. Ela lá me convencia a pintar de rosa e outras vezes a minha teimosia levava a melhor…

O momento mais feliz do dia era quando me ia deitar. Se estivesse lá a Tia Isilda, ensinava-me o Pai Nosso em Português e lá adormecíamos as duas. Se não estivesse, a Tatá sentava-se na minha cama e contava-me uma história. Às vezes, inventava e no dia seguinte pedia-lhe a mesma. A Tatá já não se lembrava e eu dizia: - Ó Tatá, ontem não me contaste assim! A minha história favorita era de longe a carochinha que se punha à janela depois de encontrar uma moeda a varrer a cozinha e ouvia aqueles animais todos a gritarem muito alto. E coitado do João Ratão, morto, no panelão…

Mais tarde, já morava no Porto e fiquei a estudar no Carolina Michaelis que é perto da casa da Tatá. Uma vez por semana, ia lá almoçar mas já não fazia corridas com o Tonton. Às vezes, ligava-lhe antes de ir almoçar e dizia: - Ó Tatá, posso levar uma amiga minha para almoçar? - E ela dizia sempre que sim.

A Tatá teve sempre tempo e paciência para mim. Teceu a minha infância de palavras e de personagens maravilhosas. Os meus pais não tinham tempo para isso. A Tatá não teve filhos mas é como se fosse a avó que não tive…

A Tatá tem agora 86 anos e está muito doente no hospital. Tenho ido lá quase todos os dias vê-la, dizer-lhe que gosto dela, porque daqui a uns dias, quando ela partir, também partirá essa parte da minha infância tecida de palavras que foi muito feliz…

Odiozinhos de estimação

2007-04-13T00:25:00.000+01:00

Não sei o que não me irritava em tal personagem, se era o modo como gesticulava agressivamente, o tom alto de voz cuspindo saliva lá das entranhas, talvez fosse aquela sua mania de estar sempre a dizer que não era oito nem oitenta quando se via perfeitamente que tinha o ego bem lá em cima, nos oitenta, para esconder a sua insegurança. Aquele seu cabelo sempre tão penteadinho metia-me um nojo dócil, a unha comprida no dedo mindinho aterrorizava-me a ideia de que ele me tocasse, nem que fosse sem querer, à passagem de um ofício, do agrafador, ou de outra coisa qualquer. Chegava sempre uma hora atrasado, privilégios de quem já lá trabalhava há muito tempo, e dizia sempre um bom dia meio cantado, meio acriançado, meio convencido, para logo começar a mandar em toda a gente.
Lembrei-me também da camisa primorosamente engomada, e das calças, sempre cinzentas, bem vincadas, gravata não a usava que isso era coisa de políticos, dizia-o ele. Ora, sabendo eu que o tipo morava sozinho e fazendo ele publicidade de que fazia tudo lá em casa, ainda pensei em pagar-lhe para passar a minha roupa, que eu não sou nenhuma fada do lar e detesto coisas com vincos. Descobri entretanto que a personagem andava em bicos dos pés para arranjar uma companheira, queria-a simultaneamente boa na cama, católica, conservadora q.b., e que soubesse cozinhar manjares de arregalar o olho e a alma, passar a ferro não era preciso, que disso tratava ele, pois claro.
Um dia, tinha já toda a gente saído, incluindo eu, quando me lembrei que me faltava o modo vibratório e, qual gata apressada, lá fui buscar o telemóvel à minha secretária. Ouvi uns ruídos leves no corredor que dava para o gabinete do chefe e resolvi espreitar. Para surpresa minha, lá estava a tal personagem, no chão, olhos arregalados, calças nos tornozelos, um fiozinho de sangue a escorrer-lhe da boca e uma grande mancha vermelha lamacenta a toda a sua volta. Ao lado dele deitada, quem diria?, a púdica da Beta da Contabilidade ainda a espernear...
Antes de chamar o 112, a polícia, e o chefe, felicíssima com o desaparecimento da besta, ainda me ocorreu pensar que isto era bem melhor que Romeu e Julieta!

Textículos nossos há um ano

2007-04-09T00:11:00.000+01:00

Devido a problemas técnicos que em tempos idos comeram parte do blog, o começo deste projecto incentivado pela Jacky está agora neste dia 9 de Abril. E com a ignorância da data exacta basta-me esta como motivo de farra e para dizer parabéns a nós!

Vamos apagar a vela do nosso bolinho?...

Donos, precisam-se!

2007-03-31T00:36:00.000+01:00

«Ligaram hoje, sábado, para a Associação Patinhas de Vale de Cambra a dizer que viram um senhor sair de uma carrinha Mercedes, com dois sacos na mão e despejar algo por uma ribanceira (um mato, bastante inclinado), um pouco acima do Modelo de Vale de Cambra. O homem arrancou logo de seguida e uma pessoa que presenciou, ao longe, resolveu ir ver o que é que ele tinha lá deixado.
Quando lá chegou viu vários cachorrinhos bebés, lá no fundo da ribanceira.»

Já viram a imagem e leram a legenda...
Os cachorrinhos agora estão bem, mas precisam urgentemente de adopção.
Não era uma boa ideia de folar para oferecer a um afilhado nesta Páscoa?

Pedagogia (bem) aplicada

2007-02-17T19:12:00.000Z

actualização

2007-01-30T22:24:00.000Z

Pessoal, actualizei os Textículos Nossos para a nova versão do blogger. Convido-vos a evoluirem também. A partir de agora, escrevam os vossos nomes nos marcadores para que os posts fiquem separados por autores. Muito obrigada! :)

azulinhobox

2007-01-01T17:58:00.000Z

Fernando Pereira - Afilamentos Das Alâmpadas.mp3

Uma caixa de música não é um texto. Mas como para tudo há uma explicação também no presente caso existe uma razão para a sua presença aqui. Estava eu a "apelouadar" músicas para a Box e decidi experimentar fazer uma postagem directa para um blogue. Só que o mecanismo do dito servidor arroga-se o direito de ser ele a escolher em qual dos blogues põe a música e escolheu este. E agora a música também é nossa.

Sentir na pele a acessibilidade electrónica

2006-12-27T22:42:00.000Z

Gosto de me pôr na pele dos outros. Não apenas pelo calor que se transmite reciprocamente. Também porque quando me sinto na pele dos outros percebo melhor o mundo em que vivo.

E se eu não visse, como poderia escrever ou ler em blogues?... Se me deslocasse numa cadeira de rodas como é que chegava às teclas do Multibanco?... E se fosse surda apenas podia usar o telemóvel para enviar sms já que nem escutaria o som de chegada da resposta. E se os anos e a vista cansada já fossem o meu quotidiano como é que acompanharia o ritmo vertiginoso das legendas nas séries estrangeiras?...

Em Portugal, 20% da população são pessoas idosas ou com uma deficiência o que as impossibilita de usufruirem das facilidades que os meios electrónicos proporcionam e isso, é tão mais importante quanto esses meios estão cada mais vez mais presentes no nosso quotidiano.

Por isso, a vocês que me podem ver, ouvir e ler, convido a assinar a petição pela acessibilidade electrónica - on-line e dirigida à Assembleia da República-, lançada no passado dia 3 de Dezembro, para que a Internet, o software, o Multibanco, a televisão, as comunicações móveis e as máquinas de venda de produtos e serviços sejam acessíveis a pessoas deficientes e idosas.
Basta clicar no banner.

(publicado originalmente no Blog Operatório)

Feliz Natal 2006

2006-12-25T23:31:00.000Z

A foto foi tirada no centro do Porto, a igreja é a de Santo Ildefonso. Desejo a todos um feliz Natal.

Alegrão

Os meus gatinhos

2006-12-16T23:34:00.000Z

Achei num blogue esta coisa do slide show e não resisti a tentar com as fotos que tirei hoje aos meus dois fofinhos: a Pandora e o Nico.
Não são liiiindos??

O MEU UMBIGO - O LIVRO!

2006-12-11T00:53:00.000Z

“99,9 das donas de casa têm como o seu filme favorito "As Pontes de Madison County", realizado e protagonizado pelo homem que se celebrizou no cinema por ser um duro, Clint Eastwood.

Estas são as senhoras que...

Deixam a abarrotar o Pavilhão Atlântico quando o Tony Carreira lá vai tocar.

Vão do cú de Judas a Lisboa numa excursão para verem o último musical do Filipe La Féria.

Têm como passatempo favorito fazer ponto cruz, pôr uma bela moldura e oferecer como prenda a familiares e amigos.

Eu tenho um certo “ódio de estimação” pelo Tony Carreira, deve ser aquela falta de frontalidade para assumir a calvíce e usar um capachinho ridículo. O Filipe Lá Feria quer fazer dos antigos cinemas que exibiam pornografia, salas de luxo com musicais de renome, a mim só me preocupa o que vai ser daqueles que por 1.50 € tinham direito a um tecto, está bem que o cheiro não devia ser o melhor, o silêncio também não era muito e até se arriscavam a sair de lá com um andar novo, mas bolas, ao menos tinham onde pernoitar. Quanto ao ponto cruz, não obrigada.”

In - "O Meu Umbigo"

E agora vocês perguntam de quem é o livro...uma tal de Claudia Matos Silva? Sim, sou eu, lancei o meu livro de estreia este mês e basicamente estou a usar este blog para vos convidar a comprá-lo e até terão direito a um autógrafo e tudo:) Podem comprá-lo através do site da Corpos Editora ou basta que me enviem um mail para claudiamatossilva@gmail.com.

Just push play*

2006-11-28T11:30:00.000Z

Quando dou mais de mim, quando entrego a nação suadamente conquistada, quando me desfaço de um território que jamais pisei.
Quando dispo a pele por teu agasalho, quando expiro todo o ar que tenho para que o sorvas, quando te calço quentes meias no Inverno.
Quando arranco de mim a posse, quando abro a mão e dela me escorre fina areia, quando atapeto o chão que pisas.
Quando não reivindico a tutela do meu mundo, quando não falo para que não te impinja a voz, quando não te vejo para que não te ataque.
Entendo então toda a perda como um mal menor. Sou feliz por ir vivendo. Mesmo no ambivalente conflito da partilha. Mesmo rodeado de coisas feitas de nada. Mesmo sem um breve resquício de mim.

* Aphex Twin, Avril 14th.

"Até os cães andam tristes"

2006-11-06T18:49:00.000Z

Foi esta a justificação de uma mãe para tirar o filho dos prolongamentos...
Chegou à conclusão de que o filho, na escola das 9 às 17:30, tinha deixado de ter tempo para actividades essenciais e, sobretudo, num ambiente diferente do da escola.

Tinha deixado de ter tempo para brincar em casa com o irmão, para conversar calmamente com a mãe e com o pai, para ler, para estudar, ou simplesmente para estar sem fazer nada...
Mas parece que quem se estava mesmo a ressentir a sério eram os dois cachorros que, segundo a mãe, andavam por lá murchos e tristes sem o companheiro de brincadeiras!

Largar a escola para brincar com os cães?
Onde é que já se viu?
(pensará a ministra e outros seres altamente pensantes, como aquele senhor da confap)

NOTA:
A cadela da foto chama-se Tara e está para adoptar aqui

(Também publicado no Fábulas)

Preconceito número 69

2006-10-27T16:00:00.000+01:00

PRECONCEITO Nº 69

O dono de uma Agência Financeira não pode ser pastor

A sequência lógica das coisas

2006-10-23T11:08:00.000+01:00

Por largos períodos de tempo a solidão abordou-me à traição e provocou motins da alma que nunca pensei ser capaz de controlar. Encontrei-me só e fervorosamente constrangido pelas marés que a minha própria revolta criou. Respondi-lhe no refúgio da ilusão de felicidade, apaziguando os ventos com um semblante -dizem- despreocupado.

Edifiquei um farol cuja luz trespassou o mais denso nevoeiro. Enclausurado, pintei longas horas, fazendo atracar em telas as barcas do meu desnorte. Nelas construí os portos de abrigo que te iriram albergar nas vésperas da tormenta. As cartas de navegação, contudo, dançaram embaladas pelo vento e tornaram-se ilegíveis na bruma que tudo toldou. Tentei aprender a ler-me, orientando também a minha escrita no sentido de uma prosa mais contida.

Escancarado o livro, espanta-se o olhar impotente. Persegue as letras, as palavras, a escrita desenrolar-se por si, imparável. A vida escapa-me e sucede a si mesma, correndo atrás sabe-se lá do quê. Quem escreve palavras antes que sejam pensadas? Por quanto tempo mais me será vedado o arbítrio da decisão? Quando moldarei pelos meus dedos o barro que enforma o meu ser?

Dar-me-ás tu esse poder?

Sondagem...

2006-10-07T18:30:00.000+01:00

Hoje resolvi fazer uma sondagem...
Toda a gente faz sondagens, porque não eu?

Então cá vão os dados:

sexta-feira, dia 6 de Outubro, 16 horas...

Esta fotografia representa o local onde vai funcionar a cantina da minha escola. Como se pode ver pela foto, ainda está em obras...

No entanto, foi-nos garantido que na segunda-feira estará a funcionar e os alunos já lá almoçarão.

A pergunta da sondagem é:
Quem acredita em milagres?
Façam o favor de responder, que eu depois dou o resultado da sondagem e conto como foi o almoço inaugural.

(Também publicado no Fábulas

A fantochada

2006-10-02T10:59:00.000+01:00

Vi com redobrada atenção o programa da televisão pública “A Voz do Cidadão”, emitido na sexta-feira passada. O tema, como não poderia deixar de ser tendo em conta as quantidades industriais de e-mails e cartas que o “provedor” deve receber por dia acerca do assunto, foi as transmissões em horário nobre de touradas e “espectáculos” tauromáquicos.
Antes de mais, devo dizer que o Sr. Paquete de Oliveira é um péssimo actor. Até porque os cordéis com que o suspendem no palco e lhe manobram as falas são fracos, decadentes e perfeitamente visíveis. Fosse ele o Pinóquio e não tenho dúvidas que lhe cresceria a penca até ao Japão quando afirma que tem “recebido alguma correspondência de protesto contra a transmissão das touradas, mas que são muitos os que encorajam estas transmissões”. Como aquela senhora, emigrada no Canadá, que envia um e-mail pejado de erros ortográficos, agradecendo do fundo da sua alma a transmissão internacional deste tipo de programação, ou o senhor “sem dívidas ao fisco e no pleno uso da sua cidadania” que afirma que a transmissão das touradas é a demonstração suprema de um nacionalismo saudável e da defesa da tradição.
Claro que a barbárie tem adeptos, há sempre gente que gosta de um bocadinho de sangue. Mas daí a afirmarem que só uma minoria protesta? Audite-se a correspondência, faça-se do “provedor” uma figura avaliada externamente e publiquem-se não só os números relativos à correspondência recebida, como também as opiniões que nela são veiculadas. Só assim veremos quem fala mais alto.
Um outro adepto sanguinário que se manifestou foi um senhor cujo nome não memorizei, nem me interessava, mas por baixo do qual surgiu o epíteto “Professor Doutor”. Não explicava de quê, mas o grau académico confere-lhe sem dúvida uma autoridade inquestionável em qualquer assunto que defenda, desde a culinária ao uso do babete para fins terapêuticos. Ora, diz este senhor professor-doutor-universitário-catedrático-e-sabe-se-lá-mais-o-quê que “o touro, ao ser toureado, concretiza a missão que lhe estava reservada, atingindo o pleno da sua essência combativa na arena”. Porque é esse o seu lugar e não os pastos verdejantes. Para além de ridícula, esta tese é parva. É idiota. Não é o Homem que deve determinar qual a missão de um animal neste mundo, mas sim o próprio animal de acordo com a sua natureza. Se a natureza do touro não é claramente matar o ser humano, colocar no touro a responsabilidade da sua entrada nas arenas é uma parvoíce e uma covardia, pois projecta-se no touro a responsabilidade da natureza homicida e destruidora do ser humano. Este é um processo básico de transferência que só não vê quem não quer ver.
O programa chegou ao fim com uma lacónica declaração, que o “provedor” reproduziu como tão bem havia sido ensinado, tendo reiterado a intenção da dar luz verde às transmissões barbáricas na televisão pública. O semáforo só tem uma cor e a opinião do telespectador não conta para nada. As pressões dentro da própria estação devem também vir bem de cima. Este programa é uma fantochada em que as marionetas, tão bem amestradas, nos atiram areia para os olhos tentando impedir-nos de ver o que há de tão errado neste traço particular de uma tradição que nem sequer é nossa mas sim espanhola. E de Espanha, já se sabe…
Tristemente, não há muito a fazer. O espectáculo definha, mas nem tanto. Novos adeptos da morte vão rastejando de todo o lado e agrupando-se como zombies sedentos de plasma nas arenas por esse país fora. A estupidez alastra e aos defensores dos direitos dos animais só resta protestar. Gritar com tantas forças quanto seja possível, até que a voz nos seja retirada, o que nunca irá acontecer. Já das touradas não se pode dizer o mesmo: vão acabar. Não é uma questão de probabilidade, mas sim de tempo. Compete-nos adiantar o relógio.

A minha alegre casinha

2006-09-28T18:37:00.000+01:00

Saio de casa antes das nove chego agora, estafada...
Apetece-me um banho e depois esticar-me no sofá...
Que é do sofá?
Desapareceu debaixo dum amontoado de tralhas...

É que tenho a casa em obras!

"Vais ver que desta vez não vai custar nada: são só umas pinturas e uns retoques, não há barulhos nem lixo", dizia o meu marido, mais para se convencer a ele próprio que a mim...

Não há lixo?
Haviam de ver a minha sala, a esta hora com o solzinho da tarde a dar-lhe em cheio!
Realmente barulho não há, mas de resto...
É que para pintar a sala foi preciso arredar o móvel grande da parede e para arredar o móvel foi preciso tirar de lá de dentro todas as louças (mas para que são precisos tantos cacos, meu Deus???)

Também foi preciso tirar as cortinas, as tralhas das paredes, a carpete e os tapetes...
Quer dizer, por causa duma pinturinha na sala e na copa tenho a casa toda em pantanas.
E depois ainda vão para o sótão, mas lá deve ser menos complicado: nesta altura uso-o pouco, quase só para passar a ferro pois é lá que está montado o estaminé dessa prazeirosa tarefa.
Ficar uma semana ou mais sem poder passar a ferro?
Ooooooooh! Que pena!

(e que ninguém se atreva a lembrar-me que o monte de roupa cresce à mesma, por favor!!)

Aproxima-se o Dia Mundial do Coração

2006-09-20T19:41:00.000+01:00

É já no próximo dia 24 de Setembro. Tentem fazer alguma coisa por ele. Mexam-se!

Eu vou à Meia Maratona de Portugal, ou seja, vou passar a ponte a pé (pontapé).

No ano passado, eu estava lá para o fundo, bem no fundo.

Relato poético de uma noite em branco

2006-09-19T11:39:00.000+01:00

Oh vizinhos do rés-do-chão,
que me tiraram o sono.
Sejam estudantes ou não,
haja quem vos ponha com dono.

Eram duas e tal da matina.
Eu dava voltas na caminha.
Rogava pragas à minha vida
e tapava a cabeça com a almofadinha.

Era tal a barulheira
que telefonei para os chuis.
Vieram na sua viatura
com pirilampos azuis.

Bateram à porta e entraram
e silêncio se fez então.
Já pude dormir descansado
Pareceu que dormi um tempão.

Mas a noite passou ligeira
e o sol brilhou lá fora.
Olhei para o relógio de esguelha
e faltava ainda uma hora.

Eis senão quando oiço gritos.
Era o puto do primeiro andar.
Acordou a chorar coitadinho,
porque não queria para a escola marchar

A mãezinha gritava-lhe no banho
"ou te calas ou enfardas já".
E o puto vociferava bem alto
"eu com dezoito não fico cá"!

O papá apitava na rua
porque o bólide já estava aquecido.
Foram-se embora todos contentes,
Eu levantei-me... ensonado.

Animais antes e depois

2006-09-13T00:51:00.000+01:00

If That Were Me

Este vídeo é português; estes animais são os nossos animais: desbaratados, mal tratados, famintos, doentes e abandonados. No fim, os mesmos animais após terem sido resgatados por alguém de bem, que lhes soube dar um pouco do que nos dão incondicionalmente: amor.

(...)

2006-09-08T12:16:00.000+01:00

Espectáculo triste de contornos hilariantes. Um velho decrépito, réstia decadente de toureiro, contribui em directo para a perpetuação da estupidez. Na plateia assistem e batem palmas os aficionados, desejando ver correr o sangue de animais inocentes. E todo este mise-en-scéne me parece uma tragicomédia obsoleta repleta de personagens obtusas: o avelhentado que mal se equilibra no cavalo, a prole que afia as presas sedentas de sangue, a plateia que empunha os polegares para baixo no desejo latente da morte da besta.
Os massacres em directo na televisão pública têm cada vez mais horário nobre. Porque reflectem o desespero de uns quantos agarrados a esta tradição desumana, procurando alcançar novos seguidores? Porque as touradas ganham importância nos sádicos gostos da gentalha nova-rica? Não sei porquê, nem compreendo, mas não duvido que haja fortes poderes a impelir estas transmissões, poderes que nem certa marioneta suplantará.

Chamada perdida...

2006-08-29T09:55:00.000+01:00

Insistente, imperioso, o telemóvel começou a tocar. Olhou o visor sabendo que, não atendendo uma vez mais, ia magoar quem estava do outro lado, ainda assim sentia-se incapaz de premir a tecla verde. E continuava a tocar. Tocou até que subitamente se calou, instantes depois o toque indicativo de mensagem, desta vez havia mensagem... Sentia-se incapaz de ouvir a mensagem deixada, a tentação de a apagar sem ouvir era grande mas, também disso era incapaz. Tinha que ouvir a Voz, tinha que saber o que a Voz tinha para lhe dizer desta vez. Adiou o momento enquanto foi possível até que a curiosidade falou mais alto. Do outro lado a Voz: “na verdade não sei porque estou a ligar, sabia que não me atenderias, desculpa, não volto a incomodar-te”. Era a Voz que esperava, porém não lhe encontrou a raiva ou a ironia que antecipou, apenas resignação.

Esperava que a Voz esperasse, que a Voz soubesse, que voltaria a dar-lhe ouvidos. Mas agora não, agora simplesmente não era capaz!!!

Publicado em simultâneo no Pero Que No Hay Para Todos.

Mau negócio

2006-08-26T20:55:00.000+01:00

Aquela história era má para o negócio. Já chegavam os caranguejos na Lua embora, sendo um planeta conotado com o lado romântico da vida se aceitasse e ninguém pusesse a coisa em causa. Tantos anos a estudar os mapas astrais e a desenhar cartas astrológicas para agora vir um congresso de outra especialidade alterar os dados num ápice.

Como dizer agora aos Escorpianos que têm um planeta anão como regente?... A descida de Plutão só podia traduzir-se numa perda de clientes.

Aviso à navegação! 2

2006-08-12T16:04:00.000+01:00

Pronto!
Foram recuperados os últimos cem artigos - de 12 de Abril até agora. Os possíveis.

A autoria de cada um está indicada por baixo do título, mas quem quiser pode copiar os seus textos e republicá-los para desaparecer o meu nome por baixo.

Se se cumprisse a regra das 10 linhas, no máximo, por texto teria sido mais fácil.

hmm...

2006-08-08T22:50:00.000+01:00

aqui

Estão para ali uns arquivos a (re)aparecerem... Mas os textos trazem todos o mesmo autor e coisa e tal... E, bolas!, parece que tenho de te tirar outra vez o chapéu, Cap :)))

O beijo

2006-08-08T12:45:00.000+01:00

[re-post]

A mão passou levemente pelo rosto, quase desenhando apenas o contorno do cabelo. A suavidade do toque agradou-lhe, assim como lhe agradou o toque dos seus lábios quando mais tarde, muito lentamente ele aproximou o rosto, de olhar baixo, de respiração calma, e num gesto muito leve, daqueles que até a timidez encanta, entreabriu ligeiramente os lábios, oferecendo-lhe a zona mais húmida e macia, e o calor do desejo a despertar.

Ora cá estemos!

2006-08-08T12:37:00.000+01:00

Não que eu seja de grande contributo para este blog. Que só cá publiquei duas ou três vezes. (E não devia ser nada de jeito).

Mas não me parece nada correcto andarem para aí a apagarem os blogues alheios! :S

Já cá estou :)

2006-08-08T00:14:00.000+01:00

aqui

Agora a Terra Acorda

Não tenho nenhum dos posts que tinha colocado aqui, mas também não foram muitos. Deixo, por isso, parte do post que hoje coloquei na minha Voz e pergunto a mesma coisa: alguém se lembra?

Aviso à navegação!

2006-08-06T17:05:00.000+01:00

Como todos sabem, fui eu que criei o textículos nossos com o objectivo de juntar num só blogue textos originais de várias pessoas da blogosfera. Convidei várias pessoas e a todas dei o cargo de administrador pois não fazia sentido ser eu a mandar no blogue. a ser colectivo, seria de todos!

Hoje, fui avisada que o blogue tinha desaparecido o que me causou muito pesar. Espero que tenha sido apagado inadvertidamente e não de forma a apagar o que outros escreveram sem respeitar a individualidade e as opiniões de cada um.

Vou voltar a convidar o pessoal durante esta semana e se tiverem nos vossos arquivos os textos antigos, agradecia-vos que os republicassem (Os meus arderam...).

Já apaguei muitos blogues meus e até já fui apelidada de exterminadora de blogues, mas nunca o fiz com blogues colectivos e estão aqui para o provar o dicionário baldas e o português français.

Lamento o que aconteceu e fico à espera de vos rever brevemente por aqui.
Beijinhos

Tentando recuperar o que desapareceu...

2006-08-06T16:57:00.000+01:00

01 Agosto 2006
Considerandos sobre o amor (40)

O amor é como um baralho de cartas. No início, só temos o naipe de copas. És o meu rei e eu tua rainha. As vezes, intromete-se um valete causando ciúmes e buscam-se novas cartas. Chegam as espadas: outros, sejam eles reis, rainhas ou valetes. Procuramos sempre ter o trunfo na mão, um certo poder, ou, pelo menos, o ás da sedução e do desejo. Depois entre paus e ouros, entre iguarias e tesouros, ganham as espadas. As copas baralham-se com as outras cartas e o baralho volta a misturar-se.

O amor é como um baralho de cartas. Depois, de várias cartadas e jogos, perdendo ou ganhando, há uma altura em que rei e rainha de copas se unem em cartolinas já amarelecida pelo tempo e nada mais os poderá separar. Outras vezes, o baralho fica parado num estojo em madeira ricamente trabalhado, pousado numa mesinha de jogo forrada a tecido verde e já ninguém joga. Há então um dia em que novas mãos recolhem as cartas, querendo aprender o jogo: duques, ternos, quadras, quinas, senas, manilhas, ases, valetes, damas e reis, regressam à dança de mão em mão, reavivando o que se julgava adormecido.

O amor é como um baralho de cartas e só tu sabes qual é a próxima cartada que poderá inverter o jogo ou talvez não...

Jacky (01.08.2006) Também publicado hoje no amorizade

posted by jacky at 11:08 1 comments

Juro que não percebo…

... então isto é que são as férias de Verão dos portugueses?

Todos os anos é a mesma coisa, os meses de Julho e Agosto enchem o Algarve de turistas de várias nacionalidades, mas não é das outras nacionalidades que pretendo falar... Os portugueses tiram férias praticamente nos mesmos meses, vêm todos para o Algarve para relaxar, imagine-se, relaxar. Como é possível relaxar neste ambiente? Este:
- filas gigantescas nos super-mercados;
- filas enormes nos bancos e multibancos;
- filas à porta dos restaurantes;
- lugar para estacionar o carro perto da praia? onde, onde? é necessário uma paciência de santo para andar com o carro às voltas à procura de um lugarzinho;
- gente stressada a conduzir, sem paciência para esperar, a fazer ultrapassagens perigosas, a colar-se ao carro da frente como se isso os fizesse andar mais depressa (sim, isto nas férias é pior);
- praias inundadas de gente preguiçosa, que não é capaz de andar mais um bocadinho para ter mais espaço, não senhor, adoram ficar com as toalhas encavalitadas umas nas outras;
- gente porca - porque as praias são tão limpinhas, não faz mal atirar os restos do lanche para a areia, faz-se um buraquinho e pronto, a água do mar depois limpa quando a maré subir (e depois aí temos latas de refrigerantes, garrafas de iogurtes, sacos plásticos, etc, espalhados pela areia);
- dizem que vêm para relaxar, para esquecer o mundo do trabalho e um ano de canseiras, mas fazem as férias no mesmo local onde encontram a Joaquina com o marido e os filhos, conhecem-se todos, encontram-se todos no mesmo local (isto depois de passaram o tal ano inteiro a olhar para as caras uns dos outros);
- dizem que querem férias de qualidade, mas é vê-los pedir descontos e depois pagar, por exemplo, um T1 e meter 6 pessoas lá dentro, dormindo, comendo, vivendo, 15 dias atrofiados, só para poderem dizer lá na terra que foram para o Algarve e que foram umas férias espectaculares;
- são lugares-comuns nesta altura: as faltas de civismo, faltas de educação, faltas de respeito pelo próximo, a impaciência, a inconsciência (e também alguma falta de chá!);
- etc, etc, etc...

Para terminar, acresce à lista aqui de cima o seguinte: que se desengane quem pensa vir ao Algarve comprar coisinhas baratas, aqui é tudo caro! E quem paga são os algarvios, as pessoas que cá estão o ano inteiro, porque os ordenados não são mais altos do que nas outras partes do país, mas temos de pagar mais pelos mesmos produtos e serviços!!!

Se querem que vos diga, quem vive no Algarve, como eu, e vê a sua qualidade de vida descer brutalmente nesta altura, está farto das férias de Verão dos portugueses, deles e dos outros!

(publicado em Sou o eco de mim mesma! no dia 29/07/06)

posted by Sou o eco de mim mesma! at 01:16 2 comments

29 Julho 2006
Nem tudo o que parece é...
Eu nunca acreditei em amor à primeira vez até conhecê-lo em plena baixa pombalina. Vê-lo naquela altura calhou-me mesmo bem porque uns tempos antes tinha encontrado um homem da margem sul que para além de cabelo ensebado ganhava bolinhas brancas no canto da boca enquanto falava. Encontrámo-nos e ele levou-me para a sua casa. Depois fez de mim gato e sapato e no fim teve o descaramento de me dizer que não tinha havido “clic” entre nós. Por acaso ele tinha ido ao meu encontro através do meu perfil que estava no portal da internet, o clix. Na minha ingenuidade pensei que fosse um trocadilho de mau gosto, mas não era. Embora não estivesse desejosa por me afogar naquele mar de baba que ele libertava ao falar, a verdade, é que mesmo assim fiquei afectada pelo sentimento de rejeição. Para me refazer do desgosto tive a ajuda preciosa do meu chefe que sempre me ajudara a a decorar a montra da loja onde eu trabalhava. Naquele dia ao ver-me de cabeça baixa deu-me logo ali o seu ombro, ao passo que eu dei-lhe o que ele quisesse.

Foi então que no dia seguinte o vi, daquela mesma montra que no dia anterior tinha sido o cenário para descobrir que o meu chefe, mesmo de peúgas e pequenas peladas nas costas, conseguia ser um verdadeiro líder em todas as posições possíveis e imaginárias. Ele olhou para dentro e alcançou-me com o olhar através da montra, que embora já livre dos jornais do dia anterior, revelava ainda marcas que o tempo não ia apagar, mas talvez a empregada da limpeza e um bom limpa vidros as conseguissem erradicar. Ele não se fez esperar e avançou sem medo por aquele corredor cujos cheiros a velas se misturavam no ar ao ponto de quase nos fazer tombar. Mas ele não tombaria, avançou para mim e pegou-me nos seus braços, assim sem mais.Qual cena de filme de Hollywood, qual sequência arrebatadora dos um livro da Harlequin vendido à dúzia nas bombas de gasolina. Aquilo era fogo-de-artifício a fazer lembrar a comemoração do 25 de Abril com o meu cravo pronto para ele o desfolhar como bem quisesse.

Eu sabia que a nossa relação nunca poderia ser como a dos restantes casais. Eu não podia ir passear a Laika à rua enquanto ele a perseguia de saco na mão para lhe amparar os pequenos demónios que fervilhavam de dentro do pequeno animal, que teimava em deitar ao mundo coisas maiores que o seu próprio ser. Não haviam rumarias às grandes superfícies comerciais, os dois em fato de treino, comprado ao mesmo tempo na loja do chinês, sem descorar uma mala à cintura, criteriosamente escolhida, para fazer conjunto com os estofos do velho Renault. Tudo isto, porque eu não era a mulher de cuecas com elástico lasso e borboto. Eu era o seu objecto sexual. Aquela que estava sempre pronta, sem cobranças, sem perguntas inconvenientes nem dores de cabeça estratégicas. O que me permitia um certo estatuto, é certo, mas por outro lado impedia-me de viver as pequenas avarezas do dia a dia.

Um dia como qualquer outro ele chegou a casa e não me ligou nenhuma. Tratou-me como se eu fizesse parte da mobília. Depois descobri que andava a ficar até horas tardias na internet. Poucos dias depois da sua mudança de comportamento, entra em casa com outra pelo braço. Fiquei incrédula! Quem ele achava que era? O Hugh Hefner com o quarto apinhado de coelhinhas loiras com um pon-pon cor-de-rosa enfiado nas nalgas?
E agora, o que ia ser feito de mim?

A nova aquisição chamava-se Samanta e realmente fazia de mim uma amostra de mulher. Ela tinha umas formas perfeitas e esculturais. Parecia uma actriz de filme pornográfico e como oferta trazia uns sapatos de saltos em agulha que prendiam com uma fitinha ao longo da perna.

Eu era uma mulher do passado. Eu era daquelas que ainda se enchiam com a bomba dos pneus das bicicletas. Ao mínimo descuido saltava-me o pipo e era ver a Gina a bufar pela casa toda até acabar esparramada em cima do vaso das flores. A Samanta trazia reservatório de esperma, um adaptador vaginal e anal para que ele pudesse escolher o diâmetro dos orifícios. Continha ainda uma pequena bomba que aumentava ou diminuía o tamanho do rabo e do peito, a gosto.

O que era eu depois disto?

Um mono com um penacho aos caracóis na franja.

Confinada ao escuro da arrecadação lá fiquei com a expressão gélida de sempre, os olhos arregalados e a boca em “Ó”, como quem se questionava para si mesma “Ò que porra, o que me havia de acontecer?!”. Secretamente restava-me a esperança de que com o passar do tempo adquirisse o título de boneca insuflável “vintage” e acabasse nas mãos de um coleccionar que me tivesse adquirido por um bom preços nos leilões do ebay.

posted by Fire With Fire at 05:56 7 comments

24 Julho 2006
Os meus gatinhos
Os novos membros da família já comem!!
E bebem, e brincam e são tão liiiiindos!
Mas tenho mesmo de lhes arranjar famílias adoptivas.
Se souberem de alguém que queira uma destas bolinhas de pelo (agora já sem pulgas...), avisem, tá??

Os meus gatinhos, hoje
posted by SaltaPocinhas at 01:13 9 comments

22 Julho 2006
What's your 1950's name?
Your 1950s Name is:

Thelma Audrey

What's" your 1950s Name?
posted by SaltaPocinhas at 00:44 2 comments

21 Julho 2006
Imaginação (?)

Fecho os olhos, e deixo-me assim ficar em ti, e tu em mim, e alcanço o paraíso... suspiro, esboço um sorriso e deixo escorrer uma lágrima...

Tu não existes…

Esta é a foto do mês no Olhares.
Parabéns e Obrigada Streetdog

Publicado também n' O Meu Anel
posted by BB at 11:59 3 comments

14 Julho 2006
Até que a morte nos separe!
Casaram num dia de Verão, com tanto calor que tornou insuportável o vestido, o fotógrafo, os convidados, até mesmo o noivo! Um dia para esquecer. Todos acharam a cerimónia encantandora, cheia de pequenos detalhes e significados cuidadosamente escolhidos, excepto eles mesmos que a tinham preparado. Mas lá assinaram os papéis e assumiram perante Deus e a Sua Igreja um compromisso que nenhum dos dois desejava verdadeiramente.
Não tiveram viagem de núpcias. Não havia muito dinheiro, e ficou para melhores tempos, que nunca chegaram.
Dormiram placidamente – o cansaço era imenso. Depois dessa primeira noite de sono , virados de costas um para o outro, levaram algum tempo até se habituarem à cama, mudando de lugar até encontrarem a melhor posição. Ela à esquerda e ele à direita. Mais tarde mudaram outra vez. Tudo na vida deles foi assim! Tentavam encontrar a sua legítima posição e parece que nunca conseguiam.
Os primeiros meses passaram tranquilos, mas com a primeira gravidez surgiram as primeiras grandes desilusões. Foi uma gravidez difícil. E ele protegeu-se de um eventual desgosto quase ignorando o que se estava a passar. Nunca a acompanhou, nem às consultas mensais, nunca sentiu o bebé mexer dentro dela, nunca encostou o ouvido na barriga para escutar o coração daquele ser que lutava para sobreviver.
Pela primeira vez na vida ela sentiu a extensão da sua fragilidade e percebeu que estava sózinha. Foi um sentimento desagradável... a pior solidão é sem dúvida a que sentimos quando estamos acompanhados.
Hoje acredita que ter escolhido tal pai para tão desejada filha não foi de facto relevante. Era apenas um pai, um acaso – ela estaria lá e seria suficiente. Tinha uma confiança admirável no futuro, uma força que lhe vinha de dentro e que crescia a cada movimento da filha dentro de si.
Entre eles a vida nunca mais foi igual. Ele evitava o contacto sexual, talvez apenas por ignorância, talvez porque o mistério da vida dentro dela o aterrorizasse, talvez apenas por falta de desejo. Passava as noites fora de casa com amigos (ou amigas), começou a beber demais. E nunca mais parou.
Ela pensava que seria uma chuva de verão... tentava encontrar uma desculpa para as atitudes dele, acreditar que tudo voltaria ao normal quando a Maria nascesse.
(to be continued...)
Era suposto este blog conter apenas pequenos textos, mas hoje apeteceu-me colocar aqui este testamento, quase autobiográfico... atenção que eu disse quase, ehehe! Desculpem-me por isso.

posted by pandora at 12:18 4 comments

12 Julho 2006
Aumento na família!!
A partir de meados de Junho comecei a dar comida a um gato sujo e escanzelado que apareceu no meu jardim...
Assustado, não gostava de aproximações nem festas, comia e desaparecia.
Mas foi ficando mais confiante e aceitava as festinhas que parece nunca ter tido antes. Com esta aproximação descubro que a barriga grande não era por estar a engordar mas sim por ser gata e estar grávida...

Hoje, estava eu a almoçar e vejo-a passar no pátio com qualquer coisa na boca.
Quando fui ver o que se passava já ela estava instalada no caixote das batatas com quatro filhotes!

Fui comprar mantimentos para tamanha família e quando cheguei a casa já não eram quatro, eram cinco (!!!)
Quer dizer, assim da manhã para a tarde a população residente cá de casa passou de dois para oito!!

Não sei a quem recorrer para pedir um subsídio.
Recorrer àquela associação das famílias grandes?
Ou chamar a TVI, porque normalmente quem aparece na TV a queixar-se tem o problema resolvido?

Mas à cautela fica aqui o apelo:
Alguém quer um gatinho??

Mamã e filhotes

Umas bolinhas de pêlo (e pulgas!!)
posted by SaltaPocinhas at 00:59 8 comments

Considerandos sobre o amor (40)

2006-08-01T10:10:00.000+01:00

By jacky

O amor é como um baralho de cartas. No início, só temos o naipe de copas. És o meu rei e eu tua rainha. As vezes, intromete-se um valete causando ciúmes e buscam-se novas cartas. Chegam as espadas: outros, sejam eles reis, rainhas ou valetes. Procuramos sempre ter o trunfo na mão, um certo poder, ou, pelo menos, o ás da sedução e do desejo. Depois entre paus e ouros, entre iguarias e tesouros, ganham as espadas. As copas baralham-se com as outras cartas e o baralho volta a misturar-se.

O amor é como um baralho de cartas. Depois, de várias cartadas e jogos, perdendo ou ganhando, há uma altura em que rei e rainha de copas se unem em cartolinas já amarelecida pelo tempo e nada mais os poderá separar. Outras vezes, o baralho fica parado num estojo em madeira ricamente trabalhado, pousado numa mesinha de jogo forrada a tecido verde e já ninguém joga. Há então um dia em que novas mãos recolhem as cartas, querendo aprender o jogo: duques, ternos, quadras, quinas, senas, manilhas, ases, valetes, damas e reis, regressam à dança de mão em mão, reavivando o que se julgava adormecido.

O amor é como um baralho de cartas e só tu sabes qual é a próxima cartada que poderá inverter o jogo ou talvez não...

Jacky (01.08.2006) Também publicado hoje no amorizade

Juro que não percebo…

2006-08-01T00:20:00.000+01:00

By Sou o eco de mim mesma!

... então isto é que são as férias de Verão dos portugueses?

Todos os anos é a mesma coisa, os meses de Julho e Agosto enchem o Algarve de turistas de várias nacionalidades, mas não é das outras nacionalidades que pretendo falar... Os portugueses tiram férias praticamente nos mesmos meses, vêm todos para o Algarve para relaxar, imagine-se, relaxar. Como é possível relaxar neste ambiente? Este:
- filas gigantescas nos super-mercados;
- filas enormes nos bancos e multibancos;
- filas à porta dos restaurantes;
- lugar para estacionar o carro perto da praia? onde, onde? é necessário uma paciência de santo para andar com o carro às voltas à procura de um lugarzinho;
- gente stressada a conduzir, sem paciência para esperar, a fazer ultrapassagens perigosas, a colar-se ao carro da frente como se isso os fizesse andar mais depressa (sim, isto nas férias é pior);
- praias inundadas de gente preguiçosa, que não é capaz de andar mais um bocadinho para ter mais espaço, não s enhor, adoram ficar com as toalhas encavalitadas umas nas outras;
- gente porca - porque as praias são tão limpinhas, não faz mal atirar os restos do lanche para a areia, faz-se um buraquinho e pronto, a água do mar depois limpa quando a maré subir (e depois aí temos latas de refrigerantes, garrafas de iogurtes, sacos plásticos, etc, espalhados pela areia);
- dizem que vêm para relaxar, para esquecer o mundo do trabalho e um ano de canseiras, mas fazem as férias no mesmo local onde encontram a Joaquina com o marido e os filhos, conhecem-se todos, encontram-se todos no mesmo local (isto depois de passaram o tal ano inteiro a olhar para as caras uns dos outros);
- dizem que querem férias de qualidade, mas é vê-los pedir descontos e depois pagar, por exemplo, um T1 e meter 6 pessoas lá dentro, dormindo, comendo, vivendo, 15 dias atrofiados, só para poderem dizer lá na terra que foram para o Algarve e que foram umas férias espectaculares;
- são lugares-comuns nesta altura: as faltas de civismo, faltas de educação, faltas de respeito pelo próximo, a impaciência, a inconsciência (e também alguma falta de chá!);
- etc, etc, etc...

Para terminar, acresce à lista aqui de cima o seguinte: que se desengane quem pensa vir ao Algarve comprar coisinhas baratas, aqui é tudo caro! E quem paga são os algarvios, as pessoas que cá estão o ano inteiro, porque os ordenados não são mais altos do que nas outras partes do país, mas temos de pagar mais pelos mesmos produtos e serviços!!!

Se querem que vos diga, quem vive no Algarve, como eu, e vê a sua qualidade de vida descer brutalmente nesta altura, está farto das férias de Verão dos portugueses, deles e dos outros!

(publicado em Sou o eco de mim mesma! no dia 29/07/06)

Nem tudo o que parece é...

2006-07-29T04:57:00.000+01:00

By Fire With Fire

Eu nunca acreditei em amor à primeira vez até conhecê-lo em plena baixa pombalina. Vê-lo naquela altura calhou-me mesmo bem porque uns tempos antes tinha encontrado um homem da margem sul que para além de cabelo ensebado ganhava bolinhas brancas no canto da boca enquanto falava. Encontrámo-nos e ele levou-me para a sua casa. Depois fez de mim gato e sapato e no fim teve o descaramento de me dizer que não tinha havido “clic” entre nós. Por acaso ele tinha ido ao meu encontro através do meu perfil que estava no portal da internet, o clix. Na minha ingenuidade pensei que fosse um trocadilho de mau gosto, mas não era. Embora não estivesse desejosa por me afogar naquele mar de baba que ele libertava ao falar, a verdade, é que mesmo assim fiquei afectada pelo sentimento de rejeição. Para me refazer do desgosto tive a ajuda preciosa do meu chefe que sempre me ajudara a a decorar a montra da loja onde eu trabalhava. Naquele dia ao ver-me de cabeça baixa deu-me logo ali o seu ombro, ao passo que eu dei-lhe o que ele quisesse.

Foi então que no dia seguinte o vi, daquela mesma montra que no dia anterior tinha sido o cenário para descobrir que o meu chefe, mesmo de peúgas e pequenas peladas nas costas, conseguia ser um verdadeiro líder em todas as posições possíveis e imaginárias. Ele olhou para dentro e alcançou-me com o olhar através da montra, que embora já livre dos jornais do dia anterior, revelava ainda marcas que o tempo não ia apagar, mas talvez a empregada da limpeza e um bom limpa vidros as conseguissem erradicar. Ele não se fez esperar e avançou sem medo por aquele corredor cujos cheiros a velas se misturavam no ar ao ponto de quase nos fazer tombar. Mas ele não tombaria, avançou para mim e pegou-me nos seus braços, assim sem mais.Qual cena de filme de Hollywood, qual sequência arrebatadora dos um livro da Harlequin vendido à dúzia nas bombas de gasolina. Aquilo era fogo-de-artifício a fazer lembrar a comemoração do 25 de Abril com o meu cravo pronto para ele o desfolhar como bem quisesse.

Eu sabia que a nossa relação nunca poderia ser como a dos restantes casais. Eu não podia ir passear a Laika à rua enquanto ele a perseguia de saco na mão para lhe amparar os pequenos demónios que fervilhavam de dentro do pequeno animal, que teimava em deitar ao mundo coisas maiores que o seu próprio ser. Não haviam rumarias às grandes superfícies comerciais, os dois em fato de treino, comprado ao mesmo tempo na loja do chinês, sem descorar uma mala à cintura, criteriosamente escolhida, para fazer conjunto com os estofos do velho Renault. Tudo isto, porque eu não era a mulher de cuecas com elástico lasso e borboto. Eu era o seu objecto sexual. Aquela que estava sempre pronta, sem cobranças, sem perguntas inconvenientes nem dores de cabeça estratégicas. O que me permitia um certo estatuto, é certo, mas por outro lado impedia-me de viver as pequenas avarezas do dia a dia.

Um dia como qualquer outro ele chegou a casa e não me ligou nenhuma. Tratou-me como se eu fizesse parte da mobília. Depois descobri que andava a ficar até horas tardias na internet. Poucos dias depois da sua mudança de comportamento, entra em casa com outra pelo braço. Fiquei incrédula! Quem ele achava que era? O Hugh Hefner com o quarto apinhado de coelhinhas loiras com um pon-pon cor-de-rosa enfiado nas nalgas?
E agora, o que ia ser feito de mim?

A nova aquisição chamava-se Samanta e realmente fazia de mim uma amostra de mulher. Ela tinha umas formas perfeitas e esculturais. Parecia uma actriz de filme pornográfico e como oferta trazia uns sapatos de saltos em agulha que prendiam com uma fitinha ao longo da perna.

Eu era uma mulher do passado. Eu era daquelas que ainda se enchiam com a bomba dos pneus das bicicletas. Ao mínimo descuido saltava-me o pipo e era ver a Gina a bufar pela casa toda até acabar esparramada em cima do vaso das flores. A Samanta trazia reservatório de esperma, um adaptador vaginal e anal para que ele pudesse escolher o diâmetro dos orifícios. Continha ainda uma pequena bomba que aumentava ou diminuía o tamanho do rabo e do peito, a gosto.

O que era eu depois disto?

Um mono com um penacho aos caracóis na franja.

Confinada ao escuro da arrecadação lá fiquei com a expressão gélida de sempre, os olhos arregalados e a boca em “Ó”, como quem se questionava para si mesma “Ò que porra, o que me havia de acontecer?!”. Secretamente restava-me a esperança de que com o passar do tempo adquirisse o título de boneca insuflável “vintage” e acabasse nas mãos de um coleccionar que me tivesse adquirido por um bom preços nos leilões do ebay.

Os meus gatinhos

2006-07-24T00:14:00.000+01:00

By SaltaPocinhas

Os novos membros da família já comem!!
E bebem, e brincam e são tão liiiiindos!
Mas tenho mesmo de lhes arranjar famílias adoptivas.
Se souberem de alguém que queira uma destas bolinhas de pelo (agora já sem pulgas...), avisem, tá??

Os meus gatinhos, hoje

What's your 1950's name?

2006-07-21T23:46:00.000+01:00

By SaltaPocinhas

Your 1950s Name is:

Thelma Audrey

What's" your 1950s Name?

Imaginação (?)

2006-07-21T11:00:00.000+01:00

By BB

Fecho os olhos, e deixo-me assim ficar em ti, e tu em mim, e alcanço o paraíso... suspiro, esboço um sorriso e deixo escorrer uma lágrima...

Tu não existes…

Esta é a foto do mês no Olhares.
Parabéns e Obrigada Streetdog

Publicado também n' O Meu Anel

Até que a morte nos separe!

2006-07-14T11:23:00.000+01:00

By pandora

Casaram num dia de Verão, com tanto calor que tornou insuportável o vestido, o fotógrafo, os convidados, até mesmo o noivo! Um dia para esquecer. Todos acharam a cerimónia encantandora, cheia de pequenos detalhes e significados cuidadosamente escolhidos, excepto eles mesmos que a tinham preparado. Mas lá assinaram os papéis e assumiram perante Deus e a Sua Igreja um compromisso que nenhum dos dois desejava verdadeiramente.
Não tiveram viagem de núpcias. Não havia muito dinheiro, e ficou para melhores tempos, que nunca chegaram.
Dormiram placidamente – o cansaço era imenso. Depois dessa primeira noite de sono , virados de costas um para o outro, levaram algum tempo até se habituarem à cama, mudando de lugar até encontrarem a melhor posição. Ela à esquerda e ele à direita. Mais tarde mudaram outra vez. Tudo na vida deles foi assim! Tentavam encontrar a sua legítima posição e parece que nunca conseguiam.
Os primeiros meses passaram tranquilos, mas com a primeira gravidez surgiram as primeiras grandes desilusões. Foi uma gravidez difícil. E ele protegeu-se de um eventual desgosto quase ignorando o que se estava a passar. Nunca a acompanhou, nem às consultas mensais, nunca sentiu o bebé mexer dentro dela, nunca encostou o ouvido na barriga para escutar o coração daquele ser que lutava para sobreviver.
Pela primeira vez na vida ela sentiu a extensão da sua fragilidade e percebeu que estava sózinha. Foi um sentimento desagradável... a pior solidão é sem dúvida a que sentimos quando estamos acompanhados.
Hoje acredita que ter escolhido tal pai para tão desejada filha não foi de facto relevante. Era apenas um pai, um acaso – ela estaria lá e seria suficiente. Tinha uma confiança admirável no futuro, uma força que lhe vinha de dentro e que crescia a cada movimento da filha dentro de si.
Entre eles a vida nunca mais foi igual. Ele evitava o contacto sexual, talvez apenas por ignorância, talvez porque o mistério da vida dentro dela o aterrorizasse, talvez apenas por falta de desejo. Passava as noites fora de casa com amigos (ou amigas), começou a beber demais. E nunca mais parou.
Ela pensava que seria uma chuva de verão... tentava encontrar uma desculpa para as atitudes dele, acreditar que tudo voltaria ao normal quando a Maria nascesse.
(to be continued...)
Era suposto este blog conter apenas pequenos textos, mas hoje apeteceu-me colocar aqui este testamento, quase autobiográfico... atenção que eu disse quase, ehehe! Desculpem-me por isso.

Aumento na família!!

2006-07-12T00:02:00.000+01:00

By SaltaPocinhas

A partir de meados de Junho comecei a dar comida a um gato sujo e escanzelado que apareceu no meu jardim...
Assustado, não gostava de aproximações nem festas, comia e desaparecia.
Mas foi ficando mais confiante e aceitava as festinhas que parece nunca ter tido antes. Com esta aproximação descubro que a barriga grande não era por estar a engordar mas sim por ser gata e estar grávida...

Hoje, estava eu a almoçar e vejo-a passar no pátio com qualquer coisa na boca.
Quando fui ver o que se passava já ela estava instalada no caixote das batatas com quatro filhotes!

Fui comprar mantimentos para tamanha família e quando cheguei a casa já não eram quatro, eram cinco (!!!)
Quer dizer, assim da manhã para a tarde a população residente cá de casa passou de dois para oito!!

Não sei a quem recorrer para pedir um subsídio.
Recorrer àquela associação das famílias grandes?
Ou chamar a TVI, porque normalmente quem aparece na TV a queixar-se tem o problema resolvido?

Mas à cautela fica aqui o apelo:
Alguém quer um gatinho??

Mamã e filhotes

Umas bolinhas de pêlo (e pulgas!!)

Receita de Jovialidade de Pablo Picasso

2006-07-11T17:14:00.000+01:00

By Sou o eco de mim mesma!

Deita fora todos os números não essenciais à tua sobrevivência.
Isso inclui idade, peso e altura.
Deixa o médico preocupar-se com eles.
É para isso que ele é pago.
Frequenta, de preferência, amigos alegres.
Os de "baixo astral" põem-te em baixo.
Continua aprendendo...
Aprende mais sobre computador, artesanato, jardinagem, qualquer coisa.
Não deixes o teu cérebro desocupado.
Uma mente sem uso é a oficina do diabo.
E o nome do diabo é Alzheimer.
Aprecia coisas simples.
Ri sempre, muito e alto.
Ri até perder o fôlego.
Lágrimas acontecem.
Aguenta, sofre e segue em frente.
A única pessoa que te acompanha a vida toda és tu mesmo.
Mantém-te vivo, enquanto vives!
Rodeia-te daquilo de que gostas:
família, animais, lembranças, música, plantas, um hobby, o que for.
O teu lar é o teu refúgio.
Aproveita a tua saúde;
Se for boa, preserva-a.
Se está instável, melhora-a.
Se está abaixo desse nível, pede ajuda.
Não faças viagens de remorso.
Viaja para o Shopping, para a cidade vizinha, para um país estrangeiro,
mas não faças viagens ao passado.
Diz a quem amas, que realmente os amas, em todas as oportunidades.
E lembra-te sempre de que:
A vida não é medida pelo número de vezes que respiraste,
mas pelos momentos em que perdeste o fôlego:
de tanto rir...
de surpresa...
de êxtase...
de felicidade...

Pablo Picasso

Sugestão de passeio

2006-07-09T14:49:00.000+01:00

By SaltaPocinhas

Lindo, o Jardim Botânico de Coimbra.
Uma boa alternativa aos centros comerciais e às praias numa tarde de domingo.
As crianças adoram.
A nós sabe bem aquele verde, lindo e fresquinho!

(Jardim Botânico, 23/06/2006)

Grafitti

2006-07-07T10:22:00.000+01:00

By Atlantys

Barreiro, Largo dos Penicheiros. Há quem lhe chame vandalismo, eu achei bonito.

Foto da autoria de moi memme, já publicada na minha galeria do Olhares e publicada hoje também no Pero Que No Hay Para Todos.

O nomadismo e os quebra-costas

2006-07-04T11:01:00.000+01:00

By Ricardo Garcia

A pior coisa do mundo são as mudanças. Quando se muda de casa, há todo um mundo de coisas inúteis que brotam do chão em avalanches impossíveis de conter. Até Domingo, dia em que resolvi mudar o conteúdo de um T1 humedecido para um T2 maiorzinho e mais arejado, não tinha consciência da quantidade de tralha que tinha. Em aproximadamente 10 horas de cá e lá entre os dois apartamentos, descobri uma imensidão de coisas que me apeteceu simplesmente lá deixar ou vender ou até dar.
Os sofás, por exemplo. Um objecto tão grande como um sofá de três lugares, não deve ser mudado. Deve ser deixado onde está, porque o esforço e a energia despendidos a subir e a descer escadas com um verdadeiro mastodonte nas costas, são exagerados quando se pensa na importância relativa de um sofá.
A cama. Para quê levar a cama? É deixá-la lá, ou simplesmente atirá-la pela janela. Não faz sentido descer umas escadas apertadinhas com uma cama às costas. Até porque dormir no chão faz muito bem à cervical.
A mobília em geral. Não faz falta. Temos que ser desprendidos das coisas e viver com o mínimo de recursos possível. Quem precisa de uma mobília? Sobretudo quando estamos entalados numa escada em espiral com uma cómoda de dimensões monumentais.
A máquina de lavar roupa. Eu não fazia ideia do peso daquele pequeno electrodoméstico. Desconfio que o tambor é feito de chumbo. Ah, como achei apelativa a ideia de passar o resto da vida a lavar a roupa à mão... Comprar um tanquezinho de plástico e colocá-lo na varanda, onde lavaria de bom grado os lençóis e as toalhas de mesa cantando alegremente água fria da ribeira que o sol aqueceu ou coisa parecida...
Nunca mais mudo de casa. Nunca mais.

Proibições

2006-07-02T00:11:00.000+01:00

By SaltaPocinhas

Aproximam-se as férias de Verão e também a altura em que muitas pessoas (???) abandonam os seus animais para poderem ir de férias descansados...

Há bocado li no rodapé do Telejornal (hoje novidades só naquele irritante rodapé, porque notícias com direito a explicações e imagens foram só de futebol e futebol e... futebol!) que há hotéis - principalmente no Algarve - que não aceitam casais com filhos!

Será que também vão começar a aparecer crianças abandonadas perto de contentores do lixo e por essas estradas fora??

[Ooooops, que estou mesmo burra! Neste momento já a diligente Ministra da Educação deve estar a fazer o rascunho do despacho que vai obrigar as escolas a estarem abertas 24 horas por dia, 365 dias por ano (366 nos anos bissextos!)]

Curta Viagem

2006-06-27T13:31:00.000+01:00

By Zita

Como sempre o fez entrou no carro com a arrogancia estampada no rosto como se ninguém existisse, apenas ele, a sua vaidade e não sei o que mais...
O silêncio era absurdo decidiu ela quebrá-lo tentando adoçicar a voz desde já amarga pela perfidez do olhar do "pendura". A resposta pouco balbuciada levou-a ao arrependimento da pergunta efectuada e às mil e mais uma juras de que não voltaria a acontecer.
Ser detestável aquele, pessoa insensivel e presunçosa. Em que mundo viveria? No ilusório!
Nas suas muitas quedas do "pedestal" por ele próprio erguido, ela lá esteve, confortando, incentivando mesmo sabendo que metade das suas palavras com aquele ouvinte seriam silabas sem nexo.
A viagem encurtou-se ela nao aguentou, a arrogancia tornou-se crescente e pela primeira vez odiou sem limites aquela pessoa, o sonho daquela noite desvaneceu-se completamente. Mais um programa que ela pensou para ambos se divertirem porque ele nem isso sabia fazer, nunca foi capaz de escolher algo para a surpreender.
Desejava nunca o ter conhecido, desejava viver sem memórias.
Após a troca fria de palavras ele com o desejo vil de a magoar disse que era o homem mais romântico e sensivel, inigualável.
Odioso quem pensa ser o que não é, porquê viver uma farsa quando ele mais que ninguém a conhece de cor!

Dúvida

2006-06-26T18:20:00.000+01:00

By SaltaPocinhas

Se os TPC (Trabalhos Para Casa) passam a ser feitos na escola não deviam mudar de nome??

Pensamento do Dia

2006-06-23T18:27:00.000+01:00

By Sou o eco de mim mesma!

Recebido via e-mail.

Carta aberta à dona Lurdes

2006-06-19T10:57:00.000+01:00

By SaltaPocinhas

Apesar de muitas desilusões, costumo dar sempre o benefício da dúvida a quem aparece de novo, principalmente se me parece que vem disposto a trabalhar.
Foi o que aconteceu em relação a si: vendo que é preciso mexer na educação, começou mesmo a mexer, não se ficando pelas intenções do costume.

Tem toda a razão quando diz que há professores incompetentes a ganhar tanto (ou mais) que os competentes,
que há professores faltistas,
que há "professores" que nunca puseram os pés numa escola (e eu acrescento: nem as malas às costas) e progridem na carreira tal e qual como os que todos os dias dão o corpo ao manifesto.
E tem razão quando diz que é preciso distinguir uns dos outros!

Nenhum professor digno desse nome será contra a avaliação de escolas e professores, mas feita por quem saiba e sem a burocracia sufocante que a proposta do ECD propõe!
Acho excelente a organização que permite que, estando nós ainda em Junho, o próximo ano lectivo já esteja todo organizado e publicado na internet onde todos o podem consultar...
Nem o seu ar autoritário me incomoda, porque às vezes é mesmo preciso dar um murro na mesa para que volte a reinar a ordem na sala...

Mas...

... errou profundamente atacando os professores em vez de atacar os programas extensos e sem articulação entre ciclos, as mudanças quase anuais de nomenclatura e as suas más consequências, as péssimas condições físicas das escolas (muitas não têm funcionária, não têm casas de banho dignas desse nome, não têm espaço para além das salas de aula) e onde agora querem obrigar as crianças a permanecer no mínimo 8 horas, mas podendo chegar às 10! (conhece algum trabalhador que passe esse tempo continuamente no seu local de trabalho?)

... errou profundamente ao meter no mesmo saco os bons e os maus, os competentes e os incompetentes (dividir para reinar?)
Com isso criou uma forte desmotivação nos que trabalham (os outros estão-se nas tintas!) e começa a ouvir-se por aí:
"Se somos todos maus, vamos esforçar-nos para quê?"

... errou profundamente ao dizer que o insucesso escolar no nosso país se deve aos professores.
Essa afirmação é de uma atrocidade sem tamanho!
É desconhecer por completo o país onde vive e onde é a Ministra da Educação,
... é desconhecer que ainda há crianças que vêm para a escola com fome,
... é desconhecer que há crianças que vivem no meio da miséria e de todos os tipos de violência ...
... é desconhecer que há pais para quem a escola serve apenas para lhes guardar os filhos enquanto trabalham (os que trabalham!!),
... é desconhecer que, numa escola, os professores são pais e mães e psicólogos e conselheiros e amigos e enfermeiros e até fornecedores de comida...
E que no meio disto tudo ainda têm aulas para dar!
E que depois das aulas têm testes para fazer, testes e trabalhos para corrigir, aulas para preparar e projectos e relatórios e planificações e mil e uma reuniões... E que este trabalho não pode ser feito durante o período lectivo!!

... errou profundamente ao pôr-se de tal maneira contra todos os professores que até parece que, neste processo, somos nós os descartáveis!
E conseguiu uma unanimidade nunca vista de professores e de alguns pais mais conscientes dos seus deveres contra si!

(também publicado nas Fábulas)

2006-06-18T22:50:00.000+01:00

By SaltaPocinhas

Lindas, deliciosas, refrescantes, sumarentas, viciantes...... mas já acabaram!!Buááááá

Lambe-botismo

2006-06-13T23:20:00.000+01:00

By maria_arvore

Foto © Magic Zycks

Quando eu era pequenina, a minha mãezinha bem sonhava que eu viesse a ser professora, por no seu ver ser esta uma profissão própria de uma senhora e socialmente conceituada.

Com o mau feitio que a minha própria mãezinha reconhece que me caracteriza, ainda bem que troquei as voltas a tal destino. Porque para ser professor agora e aqui em Portugal, não é fulcral ser lambe-botas mas ajuda muito à progressão na carreira.
E honestamente, até o decoro da minha mãezinha sabe que só há uma coisa que consigo lamber de baixo para cima e não concebo que me paguem para isso.

(Texto também publicado no Chez Maria)

2006-06-13T21:08:00.000+01:00

By Pó_d'água

"All your love
Is a lost balloon
Rising up through the afternoon
'Til it could fit on the head of a pin

(...)

See my love
Like a lost balloon
Rising up through the afternoon
And then you appear"

Those Sweets Words - Norah Jones

Só para fazer inveja...

2006-06-13T00:07:00.000+01:00

By SaltaPocinhas

São servidos?

Da piscina a paisagem é esta...

É só esticar os braços...

(amanhã ou depois conto mais, que agora estou cheia de trabalho, que o raisparta do computador não me obedece e faz-me linhas onde não quero e não faz onde eu quero, grrrrrrrrr... Parece-me que vou fazer uma pausa... para ir comer... umas cerejitas!!)

Dois momentos, dois textos

2006-06-09T15:19:00.000+01:00

By Ricardo Garcia

A Dança dos Eufemismos

Do rescaldo das nossas fortuitas danças, derivam marcas de passos calculados, ensaiados ao pormenor. Passos que ensinámos um ao outro entre suor e oxigénio respirado ao fôlego ardente da nossa harmonia. As marcas em todo o lado denunciam a dança suada que se fez minutos antes: água pinga do tecto e escorre no vidro embaciado, sangram-me as costas num molde de unhas cravadas na libertadora força do querer, gira o disco no silêncio monocórdico de uma agulha que não encontra mais músicas que tocar. Nunca ninguém dançou como nós e nunca alguém ousará dançar porque por nós se define o significado da palavra único. Nenhum passo falso, nenhum movimento descurado. Parece que dançámos a vida toda.
Mesmo perdidos no palco, o olhar ensina o caminho que os pés querem devorar na inquietação pelo derradeiro salto que sabemos acorrer-nos em sincronia. Mesmo ausentes da valsa distante, atordoamos o cansaço com mudanças de ritmo, compasso e colocação. Mesmo embriagados pela cegueira de dançar na ausência de pensar, sabemos sempre onde nos leva a intuição.
Das nossas fortuitas danças deixas-me o vazio de te querer dançar novamente, deixas-me a fome de te conduzir nas ébrias tonturas de um ritmo que fizemos nosso, deixas-me a promessa de um passo novo aprendido na libertação de uma música escondida.

A Nossa Literatura

Dei-me ao mundo por achar que nele tinha lugar. Abri as páginas deste imenso livro e numa delas inscrevi o meu nome. Juntei-lhe vários outros nomes, uns mais pequeninos, outros maiores, mas todos sucessivamente convertidos em notas de rodapé. Surgiu então o teu nome, pequenino ao início, e rapidamente saltou para o título de uma página inteiramente nova. Nela começámos a escrever um poema de versos inquietos. Nas curtas estrofes de quatro rimas liam-se lágrimas, tumultos, inconstâncias. Decidimos alongar a métrica e suavizar as hipérboles. Em metáforas convertemos os sentimentos fogosos e mais sensata passou a ser a nossa narrativa. Agora escrevemos a preceito uma prosa ponderada. De vez em quando são inevitáveis as interjeições de duas personagens com carácter tão vincado. O enredo adensa-se aqui e ali e o leitor é levado a pensar que o fim está no virar da página. Mas como em qualquer boa história, a mesma paixão que incendeia as almas acalma-lhes o desconforto quando o abraço carente suplanta a heterogeneidade dos egos. A nossa história assemelha-se a um livro. Nunca sabemos o que se passará na página seguinte, mas as nossas canetas escrevem rumo a um final feliz.

Oportunidade perdida...

2006-06-06T12:01:00.000+01:00

By Atlantys

Eles já não eram propriamente crianças e, sabiam exactamente o que queriam. No instante que os seus olhos se cruzaram naquele espaço sufocante, souberam que tinham algo em comum. Rodeados de corpos transpirados e ondulantes, avançavam lentamente, superando os obstáculos em direcção ao que os unia. Ambos davam mostras de querer o mesmo, mas também ambos se sentiam hesitantes e com muitas dúvidas. Um observador atento da situação diria concerteza que, a qualquer momento, um dos dois ia dar o primeiro passo. Ele semi-cerrou os olhos e deu mostras de que iria avançar mas alguém atravessou o seu caminho. Nesse momento ela sentiu que era agora ou nunca, a oportunidade estava nas suas mãos. Ergueu a cabeça, sorriu e algures entre o receosa e o destemida resolveu avançar. Nesse exacto momento ele soube que tinha perdido a parada... Ela tinha alcançado primeiro o banco vazio do autocarro!

Imagem daqui. Texto publicado em simultâneo no Pero Que No Hay Para Todos .

Dias Assinalaveis

2006-06-05T12:36:00.000+01:00

By Vic

Após ter tomado conhecimento da transcendência da decisão tomada por um ilustre grupo parlamentar para que seja institucionalisado o “Dia do Cão”, venho aqui apelar à colaboração de todos para que se tornem realidade alguns dos nossos mais prementes anseios,
Assim, proponho que sejam devidamente assinalados no calendário:
- O dia do penteado de risco ao meio
- O dia da salsicha com ovos e batatas fritas
- O dia do chulo
- O dia do pêlo encravado
- O dia do periquito cor-de-rosa
- O dia do sado-masoquista
- O dia da cêra nos ouvidos
- O dia da mulher não depilada
- O dia do Fiat Uno
- O dia do Capilé, Groselha & Derivações
- O dia das Amibas e Protosoários
Haverá mais dias e certamente tão importantes como os constantes na lista, pelo que esta se manterá em aberto, e aguardando as vossas assinaturas

Ainda a avaliação...

2006-06-05T11:18:00.000+01:00

By SaltaPocinhas

PS: Que farei eu, que nem nunca recebi nenhum presunto nem crio porcos???

Chocada!

2006-05-31T00:31:00.000+01:00

By SaltaPocinhas

Vi há bocado a reportagem da RTP1 sobre a violência nas escolas (aquilo era uma escola??) e o consequente e interessante debate.
Sabia que havia violência em algumas escolas mas confesso que não me passava pela cabeça que pudesse chegar a tal ponto.
Tudo me incomodou desde o comportamento dos "alunos" (delinquentes, como lhes chamou o psicólogo Eduardo Sá) à (falta de) atitude dos professores, que assistiam a tudo impávidos e serenos...
Não sei o que faria em tal situação: fugir da sala, aprender uns golpes de karaté e aplicar os meus conhecimentos nas aulas, ir armada para a escola... nada disto é políticamente correcto, mas foi o que me ocorreu. Tudo menos ficar só a ver.
Mas acredito que esses professores não tenham alternativa já que são ameaçados por todos (e o conselho executivo servirá para quê?)
Como disse muito bem Fátima Bonifácio aquela "escola" só tem uma solução: ser desmantelada!!

Excelentes também as intervenções da professora que lá estava (não sei o nome dela): sabia falar e falava do que sabia.

Ao contrário do Secretário de Estado, que falou e nada disse. Repetiu chavões que nada querem dizer, meteu os pés pelas mãos!
Tão deprimente como a tal escola!
E estamos nós entregues a "competências" destas!

Textículos Nossos

2006-05-30T13:46:00.000+01:00

By Zita

Venha o Trabalho Infantil

Na imprensa houve grande alarido com o trabalho infantil em Felgueiras para o grupo espanhol do qual faz parte a Zara. O que dizer sobre o assunto? Acho que é uma notícia que poderá levar a inumeras opiniões. Nao sou a favor do trabalho de menores mas conheço a realidade dos operários das indústrias de calçado, vivem com salários baixos, normalmente empresas que empregam vários membros do mesmo agregado, entre outros aspectos. Deste modo o facto das crianças ajudarem em casa na costura do calçado poderá ser considerado trabalho infantil? ou apenas uma ajuda à familia onde estão inseridos?
Já agora porque não referir as crianças que participam das inumeras telenovelas que enchem os ecrãs diariamente. Não haverá aqui um qualquer lapso, afinal passam tantas horas em gravaçoes e o tempo dedicado à escola será que não é afectado? Mas claro é um serviço público, de entretenimento para quem o assim entender e gostar.
Acho que quando se fala em trabalho infantil devemos olhar à nossa volta e nao apontar de imediato o dedo. No caso de Felgueiras deve-se considerar as consequencias do acto que poderá ser instaurado, será que nao vai ser mais um contributo para o elevado número de desemprego nesta área.
Pensem e analisem antes de atirar a primeira pedra.

Campaña por beleza real los tomates

2006-05-29T14:53:00.000+01:00

By Ricardo Garcia

A quanto obriga vender sabonetes. Agora inundam-nos a vista com anúncios onde desfilam mulheres sub-normais, com as suas gordurengas, os seus pneus, as suas fronhas deslavadas, narizes empenados, resmas de celulite e os notáveis efeitos que a lei de Newton tem sobre o corpo feminino. Já não há supermodelos para ninguém, agora temos que gramar com os camafeus. Ai a gaita. Não estou contente.
Quero que voltem os anúncios com mulheraças altas e espadaúdas, com corpos reluzentes, bronzeados e o mais destapados que a porra da censura televisiva permita. Quero que os meus netos adolescentes se sentem ao meu lado a ver televisão, boquiabertos por uma qualquer bomba morena de um metro e oitenta e poder dizer-lhes "olhem que a vossa avó já foi assim". Quero que os intervalos dos programas que vejo voltem a ser lúdicos à boa maneira do apelo sexual latente e que se deixem de palermices que isto coisa melhor que mulheres bonitas e apetecíveis não há. Chiça. Quero ao menos poder regalar a vistinha com os intervalos publicitários quando a minha mulher tiver perdido a frescura e jovialidade de outrora e olhar para ela já não me garanta o deleite que só um homem sabe sentir quando admira uma mulher bonita.
Deixem lá os monos no baú, no formol, na vinha-de-alhos ou onde quer que os tenham ido buscar e ponham mas é os aviões a fazer anúncios. A malta quer é asas para a imaginação e não cubos de gelo.

Last night miss Marple saw

2006-05-27T00:11:00.000+01:00

By CAP

O advogado subir para o escritório com a estagiária.

O quarteto de desocupados levantar o calo da esplanada para um passeio de cinco minutos com as mãos atrás das costas e regressar circularmente à origem.

O bancário a passear a mulher e o filho.

O farmacêutico fumar um cigarro apressado à porta.

O vizinho regar o relvado com o olhar abandonado na janela do prédio da frente.

A patrulha da Guarda a pé, que a verba da gasolina acabou antes do meio do mês.

O dono do café fechar a porta e ficar horas em arrumações com a empregada.

Estão lançados os dados. Quem quiser pode, em dez linhas, matar um deles (ou outro) e pôr a velhinha a render.

Gosto...

2006-05-26T10:36:00.000+01:00

By BB

...de sorrir
de fazer sorrir
de ver crianças a brincar
de ir brincar com elas
de pessoas sinceras
de pessoas apaixonadas
de estar apaixonada
de ter muitos amigos
de estar com eles
de ir ao cinema
de comer pipocas
de estar sozinha no escuro a ouvir musica
do meu Anel
de comer Sushi em boa companhia
de morangos
de morangoskas
de dançar
de cantar enquanto conduzo
de chorar de alegria
de falar ao telefone
de ti … de ti… e de ti…
de ser conselheira
de ser amiga
de mar
de café
de sentir o vento
de sentir um abraço
de beijar
de amar
da verdade
de anjos
de sonhar
de animais
da conquista
da sedução
de viajar
de Sextas feiras
de coisas simples...

E vocês??

Post Scriptum: Este post esta publicado em simultâneo n' O Meu Anel

Frase do dia

2006-05-25T19:18:00.000+01:00

By Sou o eco de mim mesma!

Imagem daqui!

"O amor é como a relva, se o plantares ele cresce... depois vem uma vaca e acaba com tudo!"

(Frase recebida por e-mail, desconheço o autor.)

Dedicada aos advogados...

2006-05-24T00:50:00.000+01:00

By SaltaPocinhas

Encontram-se dois amigos e um diz ao outro:
"Separei-me da minha mulher."
"Não me digas... E como fizeram?"
"Com um advogado. Ele ajudou-nos a fazer a repartição dos bens."
"E os teus filhos?"
"Muito fácil... Decidimos que quem ficasse com mais dinheiro ficava também com as crianças."
"E quem foi?"
"O advogado..."

SOCORRO

2006-05-23T18:23:00.000+01:00

By Pó_d'água

O que fazer a uma chefe cuja incompetência interfere directamente no nosso trabalho???
E que após um educado pedido de explicação para a sua atitude responde:
- Olhe hoje calhou!

QUE RAIVA!!!

Piada estúpida do dia...

2006-05-23T15:11:00.000+01:00

By xung

Sabem qual vai ser a cidade anfitriã do festival eurovisão 2007?
- Hell-sinki!

(As seen @ Pano do Pó)

Contributo para uma tarde de domingo familiar

2006-05-21T18:08:00.000+01:00

By Yardbird

Adivinha:

Qual é coisa, qual é ela, que tem duas mamas, catorze textículos e anda pela floresta?

Frase do dia

2006-05-20T20:57:00.000+01:00

By Sou o eco de mim mesma!

Imagem daqui !

"As vegetarianas não gemem e nem gritam quando têm um orgasmo, porque não querem admitir que um pedaço de carne lhes dá prazer! "

(Recebida por e-mail, desconheço o autor.)

Padroeira de Portugal

2006-05-20T00:33:00.000+01:00

By saltapocinhas

Recebi isto como uma anedota de loiras, mas resolvi adaptá-la.
A Santa Ignorância infelizmente grassa pelo país, a começar naqueles que tinham obrigação de nos orientar...
E é pena porque o antídoto nem é caro: ler, estar atento, procurar aprnder uma coisa nova todos os dias, interessarmo-nos pelo mundo que nos rodeia...

Coisas simples...

2006-05-18T21:01:00.000+01:00

By Atlantys

Por coisas de gaija, tpm, neura pura, whatever, hoje não acordei nos meus dias. Farta de estar fechada no meu gabinete, carinhosamente baptizado de aquário, à hora de almoço deixei a galinhagem no estaminé e fui arejar, sozinha, ali para o pé da Torre de Belém. Munida de um gelado Hagen Dazz sentei-me na pequena muralha perto da Torre e deixei-me ficar, de cabeça completamente vazia, a olhar o rio. A quantidade de turistas que por ali anda nesta altura é mais do que muita mas, mesmo assim estava-se bem, eles estão mais interessados na Torre propriamente dita do que em estar para ali a olhar o bendito rio. Continuava a saborear o meu gelado quando um senhor, que aparentava cerca de 60 anos, máquina fotográfica ao ombro, chapéu na cabeça, óculos escuros, meia branca e sandálias nos pés - enfim, o típico turista, se aproximou, sorriu e disse: Então bom apetite, seguindo depois o seu caminho. E não é que voltei ao estaminé mais bem disposta e o resto do dia me correu melhor?!?!?!?!

Imagem daqui.
Publicado em simultâneo no Pero Que No Hay Para Todos.

Eu Assassinei Richard Nixon!

2006-05-18T14:43:00.000+01:00

By Fire With Fire

Tantas vezes me sinto como Mr. Bicke. Um homem como tantos outros que vive num país onde se respira liberdade. Tem uma bela mulher, uma filha maravilhosa e um cão que acha que ele é o centro do mundo. Um bom homem Mr. Bicke. Tem muitos amigos e no trabalho é visto como um exemplo a seguir, figurando nos lugares cimeiros como um dos melhores vendedores. Até aqui Mr. Bicke é um exemplo do bom americano. No entanto há um pormenor, a América parece não gostar dele, especialmente quando deixa de ser um homem de sucesso na vida pessoal e profissional.

Mr. Bicke não se consegue encaixar nas regras preestabelecidas por uma sociedade de consumo…uma sociedade que consome tudo e todos até à exaustão, até ao tutano. Mas um dia Mr. Bicke mostra que na grande nação que são os Estados Unidos um pequeno grão de areia pode fazer a diferença.

É assim o personagem de Sean Penn em “O assassino de Richard Nixon”. Quando vemos a trailer pensamos vir a odiar Mr. Bicke. Um homem que conspira o tempo todo. Um homem que se prepara para fazer a diferença e que não olha a meios para deixar bem claro que não faz parte, que não se enquadra, que não se integra e que se sente feliz por isso. Mas depois quando temos a oportunidade de ver o filme, compreendemos a base de tudo o que Mr. Bicke sente. Em vez de repulsa eu senti piedade.

Mr. Bicke foi um homem que existiu mesmo. E quando se diz que a ficção nunca supera a realidade, isso é um facto. Mr. Bicke matou e morreu para fazer a diferença. E embora eu seja contra qualquer tipo de violência, não podia estar mais cúmplice com as dores deste homem, porque também eu me sinto em total desconexão com o mundo que a minha mãe me ofereceu.

Mr. Bicke era branco mas em pleno anos 70, quando os EUA viviam sob a politica racista e xenófoba de Nixon, o anti-heroi Mr. Bicke queria juntar pretos e brancos para que todos pudessem lutar por uma América justa e igualitária. Ele disse aos panteras, um grupo de negros “eu quero juntar-me à vossa causa porque eu também me sinto como vocês”. Ao que o negro lhe responde “mas não te podes juntar a nós porque és branco e nunca poderás sentir o que nós sentimos”. Mr. Bicke insistiu e queria até mudar o nome da organização de panteras (negras) para Zebras (de listas brancas e negras). Mas não havia lugar para aquele homem que quis ser honesto, que quis ser sincero e que assimilou as palavras do seu presidente que lhe prometeu este mundo e o outro de facilidades. Na terra da liberdade Mr. Bicke sentia-se aprisionado a um modo de vida em que reinavam os valores do "salve-se quem puder", de "quem vier atrás que feche a porta" ou "que se foda a taça que é de barro".

Tantas vezes me sinto como Mr. Bicke. A mim também me disseram que se me portasse bem tudo seria melhor. Mas eu não vejo nada. Disseram que se estudasse teria as melhores oportunidades e eu continuo a não ver nada. Que se fosse bondosa teria dos outros os mesmos gestos. Mas eu nunca vi nada disso. Tudo parece injusto porque fui educada para o bem, mas somos cada vez menos a ser educados com essa conduta. Sabem às vezes gostava de fazer como Mr. Bicke, mas ao contrário dele, eu gostava de ficar cá para ver.

Que haiku da Jacky és tu?

2006-05-17T17:48:00.000+01:00

By jacky

Fui eu que inventei :)

Que haiku da Jacky es tu? (in Portuguese)

IRA
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...

2006-05-17T11:18:00.000+01:00

By Ricardo Garcia

As palavras que me dizem
escondem gritos e murmúrios que ouvir não consigo
pela surdez que cala tudo o que não se quer falado.
As palavras que me dizem
são artifícios perfumados daquilo que se pensa
são tumultos e conflitos filtrados à peneira.
As palavras que me dizem
são enigmas que ninguém me ensinou
e que só descodifico quando digo o que não se quer dito.
Apenas consigo entender
as palavras que me dizem
quando as palavras me são ditas sem falar.

Rádio veraneante

2006-05-17T10:25:00.000+01:00

By maria_arvore

Mal o sol pega de estaca toda a gente da Área Metropolitana de Lisboa combina entupir as estradas para a Costa da Caparica, numa tradição de fim de semana já com pergaminhos firmados. A fila avançava devagarinho como pés nus sobre braseira e já que o rádio estava sintonizado na Comercial, assim como quem come pipocas fui mastigando "O meu blog dava um programa de rádio".

Textos sentidos de um rapaz que gostava da mãe e do pai, da irmã e da namorada. Confissões das saudades que tinha de todos eles. Descrições de cada avanço e recuo na relação com a namorada. Telefonei-te esta manhã para ouvir a tua voz. Telefonei-te à tarde porque me apetecia falar contigo. Quase ouvi o Steve Wonder a cantar o só falei para dizer que te amo. Lembrei-me do primeiro diário da minha adolescência, ou do da minha prima dos olhos verdes que lá escarrapachava a sua paixoneta pelo Freddy Mercury ou até, do da minha prima gorda que chorava todas as suas dietas em caneta bic cristal para o papel grosso do diário e guardava a chavinha no meio das pedrinhas do aquário do peixinho vermelho.

Fiquei firmemente convencida que todos os jovens portugueses usam um blog como elemento catártico das suas emoções mais sentidas, embalada na música que entremeava a leitura dos posts e que até nem era má de todo.

Chegada a casa, postei-me frente ao computador e procurei o endereço do blog que fizera o programa. Tinha um aparelho de rádio no grafismo e procurei afindamente as músicas que ouvira scroll acima, scroll abaixo. Coscuvilhei os meses anteriores e descobri, cruelmente, que nem um único mp3 ali havia.

nB

2006-05-16T21:13:00.000+01:00

By Pó_d'água

A insustentável leveza da indefinição!

Sabão

2006-05-15T19:53:00.000+01:00

By Sou o eco de mim mesma!

Sabão...
Sabão da minha alma
Sabão do meu coração
Esfrega tudo com calma
Lava, lava, o meu blusão.

Sabão azul
É económico,
Os detergentes têm um preço astronómico.

Sabão,
Quem é que o usa hoje em dia?
Uso-o eu para lavar
Letrinhas de alegria.

(Viva o nonsense!)

112

2006-05-14T21:31:00.000+01:00

By maria_arvore

Alguém viu as imagens do Blogger?...

Temo pela sua saúde porque com tanta imagem engolida duvido que consiga fazer a digestão.

Dia 13

2006-05-13T21:31:00.000+01:00

By Clitie

Em dia de peregrinação, de aparecimento de Fátima (o que quer que isso seja, desculpem-me os crentes...) confesso-vos que a cada dia me sinto mais afastada das ditas "casas de Deus", habitadas por gentes como nós que vão pregando, não a palavra de Deus, mas a deles próprios.
Isto porque quando achei que já nada me chocava e surpreendia vi afixado na parede duma Igreja um preçário de serviços...
Batizados - 30€
Casamentos - 50€
Funerais - 30€
Missa de 7º dia - ... €
Era digno de fotografia!
Meus amigos, acreditem quando vos digo que sou uma descrente!

Santa Joana de Aveiro

2006-05-13T11:52:00.000+01:00

By saltapocinhas

Princesa Santa Joana
c. 1475, óleo sobre madeira,
Convento de Jesus, Aveiro

Hoje é o feriado municipal de Aveiro, dia de Santa Joana, a padroeira da cidade.
Filha do Rei D. Afonso V e de D. Isabel, nasceu em Lisboa em Fevereiro de 1452. Foi a primeira princesa de Portugal a receber o título de princesa herdeira do reino, por ter sido filha primogénita.
Dotada de grande beleza foi pretendida por vários príncipes europeus.
No entanto ela preferiu ser freira.
Primeiro no mosteiro de Odivelas e mais tarde no Convento de Jesus de Aveiro. Por imposição do rei e dos teólogos da corte, nunca lhe foi permitido professar, mas mesmo assim não abandonou o mosteiro, ficando a usar o véu de noviça. Viveu na humildade e na pobreza aplicando as suas rendas no socorro dos pobres.
A sua caridade era tão grande que ficou conhecida como santa.

Morreu a 12 de Maio de 1490 e reza a lenda que à passagem do seu enterro pelos jardins do convento, as flores que ela havia tratado em vida caíram sobre o seu caixão.
Após este primeiro milagre, muitos outros lhe foram atribuídos levando a que fosse canonizada, duzentos anos depois, pelo Papa Inocêncio XII.

Túmulo

(Fotos da internet)
Numa época em que tanto se valoriza "o que se tem" em detrimento "do que se é" vale a pena pensar um pouco nas opções de vida desta princesa...

De um outro blogue

2006-05-11T11:03:00.000+01:00

By Ricardo Garcia

Pediste-me que escrevesse qualquer coisa sobre amor, que não sabes o que é. Tema difícil, este que me escapa. Terei que falar à socapa, não vá ser apanhado nas suas emaranhadas teias. Quase não sei do que se trata, por inexperiência ou distracção ou mesmo falta de alma.
Poderia dizer-te algumas coisas que ouvi por aí sobre tão intangível assunto. Poderia bradar de alto que o amor é fogo que arde sem se ver, mas isso não seria muito original. Podia dizer-te que o amor move montanhas, o que seria claramente um exagero. Podia afirmar que o amor é cego, mas desses amores já não há por aí. Podia dizer que não há amor como o de uma mãe, o que não me é nada estranho, mas não é deste amor que queres que fale. Tema difícil, este que me embaraça a escrita. Terei que pensar um pouco, não vá dar ares de inocente.
O amor, meu único e despreocupado amigo, já foi uma ave nas tuas mãos. Dormia tranquilo quando o sacudiste e fizeste voar. Tentou voltar ao ninho que tanto tempo lhe fizeste, mas não quiseste e voltaste-lhe costas na busca de novas coisas. Foi legítima a escolha, mas desprovida de razão. Persististe na paixão. E o fogo que te consumia mirrou e fez-se pretérito, muito menos ardente que o pássaro que te queimava os dedos. E é agora, mordiscado por uma solidão que te devora, que queres que te fale de amor? Meu descuidado amigo, deverias ter-mo pedido antes. E não estarias a olhar os pássaros, na ânsia que algum te cravasse as garras no ombro. Só posso dizer-te uma coisa sobre amor, uma certeza a plenos pulmões: não vale a pena procurá-lo. O acaso acabará por te restituir a capacidade para amar.

Silogismo q.b.

2006-05-11T09:06:00.000+01:00

By Ricardo Garcia

A tua companhia
Traz-me saudades
Da solidão.

Recebida por mail

2006-05-11T09:05:00.000+01:00

By Ricardo Garcia

Diz um miúdo para outro:
- Vamos brincar?
- Vamos, mas a quê?
- Aos Funcionários Públicos!
- E como é que é?
- Então, o primeiro que se mexer, perde!

O Triunfo No Cinema Francês

2006-05-10T08:41:00.000+01:00

By Fire With Fire

Brigitte Bardot pediu um dia a Serge Gainsbourg que escrevesse a mais bela canção de amor. O genial artista aceitou o desafio e criou a mais bela, sensual e arfante canção de amor de sempre. No entanto, não conseguiu pela altura da gravação em 1967, que BB permitisse a utilização do registo para fins comerciais. A Sex Symbol do cinema francês foi aconselhada pelo marido a prescindir da colaboração com Gainsbourg. E na verdade ninguém ficou a perder. Bardot não deixou de ser a actriz mais sensual do seu tempo e abriu as portas do sucesso a uma novata, Jane Birkin, que, um ano mais tarde, deu a voz à melodia do polémico “Je T’aime Moi Non Plus”. A experiência foi tão frutífera que tornou-se esposa e musa inspiradora de Serge. Em 1976 o músico resolveu estrear-se como realizador, assegurando a direcção de “Je T’aime Moi Non Plus”, o filme. E se o lançamento da música foi proibido no Vaticano, na América Latina e em algumas rádios inglesas, então quando o filme estreou, os moralistas de sobreaviso interditaram, sem dó nem piedade, um dos marcos na obra de Serge Gainsbourg.
"Je T’aime Moi Non Plus", o filme, mostrava Jane Birkin (johnny) e Joe Dallesandro (Krassky) como Deus os pôs no mundo, a flutuarem num lago de águas lamacentas. Poucas pessoas estavam preparadas para ver ou até compreender esta corrente artística que revelava um cinema despido de valores puritanos. E esta não era e continua a não ser uma história simples de assimilar, embora na base seja construída a partir de sentimentos básicos; paixão, ciúme e posse. Um bizarro triângulo amoroso entre um homossexual que transporta lixo num camião, o seu colega de trabalho e uma mulher andrógina que trabalha num bar à beira da estrada. A acção começa a desenrolar-se quando Johnny nas suas jeans apertadas chama à atenção de Krassky, que pensa estar perante um jovem rapaz. Quando se prepara para lançar o seu charme percebe que o jovem de figura esguia é na verdade uma belíssima mulher, de rosto marcadamente feminino, lábios bem desenhados, olhar felino e voz doce e cristalina. Krassky surpreendido deixa escapar entre dentes “Ohh merde!”, sem conseguir evitar um sorriso malandro. A partir daqui a história prende-nos pois queremos saber o que vai acontecer a este casal improvável.

Joe Dallesandro, o actor fetiche de Andy Warhol, define “Je T’aime Moi Non Plus” como sendo brutalmente emocional. E não exagera! A prová-lo está a mais poderosa cena de todo o filme, em que Johnny sob o olhar atento de Krassky, deita-se no chão sujo do seu quarto e evidenciando as costas andróginas, diz “je suis un garçon”. O porno-divo dos anos 70 não se fica por aqui com os elogios ao filme estreia de Gainsbourg. Afirma que esta foi uma das películas que mais gostou de protagonizar, numa carreira com mais de trinta anos e a colaboração com realizadores tão célebres como Francis Ford Copolla e John Waters.
Durante as filmagens de “Je T’aime Moi Non Plus” os actores assim como toda a equipa deixaram-se guiar pelo mestre Gainsbourg, que sabia muito bem os passos que tinha a dar. Jane Birkin disse até que a genialidade de Serge, estava na sua insanidade. A verdade, é que louco ou não, o realizador conseguiu criar ao longo de noventa minutos algumas das cenas mais carismáticas da sétima arte. Sem se deixar iludir pelo colorido do mainstream, “Je T’aime Moi Non Plus” tresanda a real. E quando digo tresanda, é porque o cheiro nauseabundo das lixeiras, que são no fundo o cenário da acção, quase trespassa pelo ecrã, directamente ao nariz do espectador. E para ser ainda mais realista, ao longo de toda a película ouvem-se as moscas, que entre cenas mais ou menos sensuais, com mais ou menos violência, lá vão zumbindo. Facto que não foi alheio ao júri do cinema francês, que nomeou “Je T’aime Moi Non Plus” para dois César, nas categorias de melhor som e melhor música com a canção do título do filme, que apenas aparece em versão instrumental para as cenas românticas entre Johnny e Krassky. Aliás a melodia entra no espírito degradante que o filme retrata, com um arranjo no mínimo kitsch.
A magia de "Je T’aime Moi Non Plus" é conseguir transportar-nos pelos cenários reais de quem não vive debaixo da alçada de uma varinha mágica pronta a fazer da vida um conto de fadas. Aqui quem faz a magia são os personagens. Eles fazem a beleza acontecer. E isso é tão verdade como ver Johnny e Krassky numa cena de incendiada paixão em pleno camião de caixa aberta, local que todos os dias transporta quilos e quilos de lixo malcheiroso.

"Je T’aime Moi Non Plus" conta com 30 anos desde a data de estreia. Pelo caminho ficou Serge Gainsboug, falecido em 1991 devido a causas naturais. No entanto, Jane Birkin e Joe Dallesandro continuam ai para as curvas. Birkin editou o ano passado “Rendez Vous” em que colabora com estrelas da música internacional; Beth Gibbins, Caeatno Veloso, Bryan Ferry entre outros. Quanto a Dallesandro, vai gerindo a sua carreira com a participação em pequenos filmes. Joe conhecido pela colaboração em produções underground, como “Flesh”, “Trash” e “Heat” de Andy Warhol e Paul Morrissey, deixa a sua imagem iconográfica associada a bandas como os Smiths e Rolling Stones que escolheram o Little Joe (alcunha que tatuou no braço direito) para figurar nas capas dos seus álbuns.
Actualmente com quase 60 anos, Jane Birkin e Joe Dellasandro longe da sensualidade de outros tempos estão conscientes que já deram o seu contributo para a história da sétima arte, guiados por Serge Gainsbourg, que construiu com “Je T’aime Moi Non Plus” o seu arco do triunfo.

Dúvida hic existencial

2006-05-08T21:45:00.000+01:00

By xung

Isto mudou de aspecto, ou fui eu que bebi demasiado?

Quizzzzzzzzzzzzzz.....

2006-05-08T20:15:00.000+01:00

By Hipatia

Which Peanuts Character are You?

You are Woodstock!
Take this quiz!

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Sou viciada nestes testes. Não há um não "pape". E, depois, há aquela coisa de achar que Woodstock tinha sido um nick muito melhor...

(Visto na Bastet.)

Vestir a camisola

2006-05-08T18:00:00.000+01:00

By maria_arvore

O meu vizinho, à mesa do café lá da rua, bem me perguntou se eu confiaria num professor primário conhecido pelo seu historial de violência doméstica e pedrada que fervia nas crianças das redondezas. Ah e tal, ia eu avançar mas ele colocou-me logo a questão se eu confiaria no meu médico se ele fosse sócio de uma funerária. Cruzes, canhoto, mas consegui esboçar o ah ainda antes dele prantar a interrogação da confiança num polícia conhecido pelas suas ligações a organizações criminosas tipo a Mafia, a Cosanostra ou quejandas.

Aquele homem estava num dilema que acabou por derramar na mesa, pois que o vendedor da sua fábrica de conservas, a quem pontualmente remunerava todos os meses, dizia aos clientes dos quatro ventos e a quem o quisesse ouvir que as melhores conservas de sardinhas portuguesas eram produzidas pelas concorrentes espanholas e agora, com aquela batata quente a estragar-lhe a digestão, devia obrigá-lo a vestir a camisola ou simplesmente, deixar de lhe pagar?

(a propósito disto)

Um divórcio cada 33 segundos

2006-05-08T10:52:00.000+01:00

By Ricardo Garcia

Pudera. Não basta que duas pessoas se amem. É preciso também que se suportem.

Reminescências do dia da mãe, ou a importância da pontuação...

2006-05-07T22:45:00.000+01:00

By Yardbird

Diálogo num 2º andar da Picheleira
- Mãe, posso comer uma nêspera?
- Podes, mas traz outra para o teu maninho.
- Mãe! Só há uma!
*****
Diálogo entre dois canibais
- Eh pá! Esta tua “jardineira” estava uma delícia! Aposto que nunca mais voltas a fazer uma tão boa.
- Podes apostar. Mãe só há uma!

Dia das mães

2006-05-07T00:31:00.000+01:00

By saltapocinhas

Já publiquei esta imagem no ano passado, mas que querem?
Ainda não consegui arranjar outra tão ternurenta!!

Beijinhos a todas as mães que merecem esse nome, e um beijinho muito especial a uma quase mãe!

Vestida de papel

2006-05-06T18:37:00.000+01:00

By Sou o eco de mim mesma!

Imagem daqui.

Vestida para matar, para fazer rir, vestida para amar, conquistar, para dramatizar, vestida para morrer, viver, crescer...

Vestida de papel, de linhas, palavras, vestida para o que der e vier...
Vestida para escrever e para ler histórias de pessoas despidas de ideias vestidas!!!

Pronúncia

2006-05-05T21:29:00.000+01:00

By maria_arvore

Foto © Rachelle Bowden

Devia estar a armazenar grades de cerveja e pacotes de batata frita na dispensa mas os deveres femininos obrigam-me a trabalhar no desgaste do tecido adiposo acumulado durante o inverno, para enfrentar o verão de peito aberto e umbigo a descoberto.

Contudo não quero mesmo é ficar para trás nas conversas do escritório que se avizinham e enquanto pedalo na bicicleta fixa, com o guião acoplado ao painel da dita, recito continuamente os sons fundamentais a partir de 9 de Junho: ameburgue, berlim, anouvere, guelzenquirchem, dortemunde, colne, laipziche, franquefurte, caiserlauterne, nurnebergue, chetutegarte, munchem.

Geometrias

2006-05-05T08:46:00.000+01:00

By Yardbird

Foi amor à primeira vista.
Mas logo ali decidiu amá-lo ao de leve.
Não durou muito.
Afinal, era um amor secante

Curiosidade

2006-05-04T22:25:00.000+01:00

By saltapocinhas

Às terças-feiras a sequência da programação da RTP1 fica assim:

Ei-los que partem
Perdidos
Sem rasto

O Super Herói dos Tempos Modernos!

2006-05-02T16:20:00.001+01:00

By Fire With Fire

Local: Estação de comboios de Rio de Mouro

Destino: Rossio

Hora:8h.15m.

Temperatura: Uma brasa que mal se pode.

Entro no comboio e sinto os odores no ar. É uma mistura de perfume pacholi da feira de Carcavelos e de um requintado aroma adocicado com a assinatura de um qualquer Jean Paul Gautier ou de uma Estee Lauder. O resultado não é feliz. E venho meio agoniado a viagem toda. Mal por mal, antes prefiro o meu sovaco mal lavado, com uma pequena fragrância de cebola, que lá pelo meio da manhã já fará lembrar um belo refogado, daqueles que a Dona Mercês do 3º Dto gosta de fazer. Há uma jovem que vai tão colada a mim que tem o nariz mesmo virado para a minha axila. Não parece muito satisfeita e lá vai desabafando entre dentes palavras que prefiro não entender. Mal encontra uma oportunidade escapa-se dali e enfia-se num outro cantinho, onde provavelmente o cheiro não será melhor.

-Chiça, parece que esta gente não tem água em casa!

Finjo que aquele comentário não me diz respeito, mas ao mesmo tempo não posso deixar de me sentir intimamente vitorioso, afinal de contas hoje já alguém reparou que eu existo. O que geralmente não acontece no escritório onde há mais de 15 anos não faço nada a não ser ganhar calos no rabo. Ao que parece o meu cheiro continua a fazer vitimas. Desta vez é uma velhota que vai a bater-me nos calcanhares com um saco cheio de postas de bacalhau que segura na ponta dos dedos. Pressinto que ao mínimo deslize é bacalhau espalhado pela carruagem e ninguém se vai atrever a andar de rabo para o ar para o tentar apanhar do chão. Olho-a fundo nos olhos tentando telepaticamente avisá-la do inevitável. Quem a avisa seu amigo é, mas ela ignora-me.
Todos os dias o mesmo inferno. Janelas fechadas, comboios a abarrotar e vidros bolorentos. Um filme de terror, onde eu sou apenas mais um dos figurantes. Um homem com um farto bigode e um capachinho gorduroso, levanta-se e tenta abrir uma das janelas que está ao seu alcance. As outras pessoas observam-no com a esperança de que aquele suplício esteja à beira do fim. Pouca sorte. A janela mantém a sua teimosia e não cede nem à martelada.

-Não abre…

Diz, lamentando conformado, o suplício de mais de 30 minutos de viagem naquela fornalha. Parece que o senhor do bigode já outras vezes tentou abrir as janelas do comboio. Mas se elas nunca abrem, porque será que insiste? Quererá ser herói? E eu a pensar que heróis só no cinema. Ou será que apenas quer comunicar com estes desconhecidos que quase todos os dias encontra? Não, se calhar quer uma nova vida e dar a sua para a troca. Será aquilo um sinal, um código que me escapa completamente? Uma espécie de tráfico dos inconformados? E como responderá a pessoa que também quer entrar nesta negociata? Começo a olhar para potenciais jogadores, homens e mulheres insatisfeitos com o que o destino lhes reservou, procuram ávidos com o olhar alguém que os possa tirar da vida que não puderam escolher. Vejo uma senhora, que terá uns quarenta e tal anos e que finge não descolar os olhos do jornal. Lê de pé e quase desfolha o jornal com a ponta do nariz. Olha para o homem do bigode pelo canto do olho. Quer mostrar que não está muito interessada nos seus esforços de Adónis, mas lá vai assistindo de camarote às tentativas goradas. Quando ele lamenta não poder abrir a janela, continua de olhos colados ao jornal e faz um sorriso, leve… sublime. O que quererá dizer aquele sorriso? Fará parte do código?

-Não faz mal, todos os anos é a mesma coisa. As janelas fecham-se no Inverno e depois é um inferno para se voltarem a abrir no Verão.

Diz uma outra senhora, que por sinal também tem bigode.

-Pois é. Ficam perras.

Riposta solidário o Adónis de Rio de Mouro.

Será que a senhora do bigode é a tal que quer entrar na jogatina da troca de mundinhos?
Observo-os e vejo que não voltam a trocar olhares. Provavelmente intimidados pelo bigode um do outro, calam-se e o que pensarão?

Ólai-Ólari-Lolela

2006-05-02T09:46:00.000+01:00

By Ricardo Garcia

Dez e meia da manhã de um dia que parece mesmo uma Segunda-Feira. O dono da loja de cd's (vulgo discoteca) por baixo do gabinete onde tento trabalhar - e cuja coluna de som está mesmo junto da janela - decide tomar conta da mesa de mistura e parar abruptamente o cd dos Arcade Fire que até estava a deixar-me bastante bem disposto. Começa então um chorrilho de folclore minhoto em que a palavra "Ólai-Ólari-Lolela" é repetida em quase todos os versos de todas as estrofes de todas as ditas músicas.

A minha pele está a ficar verde e os meus bíceps dilatam em pulsações de força destruidora.

Gatos muito fedorentos

2006-04-30T22:17:00.000+01:00

By saltapocinhas

Sou fã dos "Fedorentos" desde que apareceram, ainda o blog deles dava para ler, não era um mero "cartaz de espectáculos".

Desde que se mudaram para a RTP1 não perdi um episódio e tenho gostado bastante... até ontem!
O humor pode brincar com tudo? Eu acho que não, que há assuntos com que não se deve brincar.
A morte é um deles, a religião é outro.

Mas não foi nenhum desses assuntos que me chocou ontem.
Foi uma piada à primeira vista inocente, mas que me incomodou bastante: aquela cena do criador de "gatos correio" em que atiram um gato da varanda dum prédio...
Ainda tenho muito recente na minha memória aquela história dos anormais de Montemor que atiravam gatos da muralha do castelo...

Não gostei, não achei piada nenhuma, antes pelo contrário. E como diz o nosso (ainda) maior comediante, "eles até são uns rapazes tão talentosos, não habia nexexidade"!